Pretérito imperfecto

Hay páginas del libro de la vida
en las que el destino,
como viento fugaz, inadvertidamente,
nos transporta a posar la mirada
en reminiscencias de lo inexistente.
Y tras el curtir de la piel,
percibimos pasadas sensaciones.

Entonces en un destello de realidad,
garabateamos entre el recuerdo, quizás,
una infanta oración,
o una canción de cuna,
o un Te amo que trató de hacer puente entre tus labios,
o quién sabe, un pequeño poema que anidó en los lóbulos de tus oídos.

Poema que cuyo único destino es adornar, sin ilusión,
el folio de este presente,
que, sin ti,
es pretérito imperfecto.

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Un poema que deja esas sensaciones descritas en la bella lectura que remonta al pasado. Un gusto leerte. Saludos cordiales.