Martín Renán
Poeta adicto al portal
¡Hasta dónde! El corazón late,
y a pie.
Un verdugo
suelto de huesos
deshoja margaritas
En su mundo.
En la llaga, demasiado tarde,
la sombra de un niño
tiene un aire,
al condenado –lejos de su alma–
velando su funeral
–Dentro–
una ciudad entera en una calle vacía,
mecánicamente de nervios,
lee el mejor párrafo de su vida;
tras las rejas,
de leyenda y epitafio
sonríe camino a casa, el soldado.
El primer pensamiento duda las 24 horas del día.
Ya deshumano, vestido de sicario
y doméstico,
no escatima, por ejemplo:
expiar
su alma de artista en el lodo.
Entonces, ningún mártir, entre los muertos, levantó su fusil.
