ASTRO_MUERTO
Poeta fiel al portal
.
.
.
Es la hora de la cena, de cucharas,
tenedores, de estos platos, de las bocas,
de los sorbos de las copas, de las manos.
........................................¡Es la hora!
De molares caninos e incisivos,
del sírvase cordial y los cuchillos.
.............................¡Es la hora!
del platillo existencial del hombre,
del me sirvo el como y callo;
del doy gracias, sin un previo oro y del sacio.
¡COMO no? si atea es esta mesa,
como tantas otras mesas, no como en aquellas
donde no hay quien se pregunte,
dónde estuvo dios a la hora de esta cena.
y después de haber probado tales platos terrenales,
culpable me he sentido pues, por los bocados,
a quién agradecer yo no he tenido.
Donde no hay la oración,
donde no hay las palmas juntas en plegaria de agradezco,
¡ay! quién se pregunta,
dónde estuvo dios…
el don de la oración, y el bendícenos
dios padre el alimento.
.
.
.
.
.
Es la hora de la cena, de cucharas,
tenedores, de estos platos, de las bocas,
de los sorbos de las copas, de las manos.
........................................¡Es la hora!
De molares caninos e incisivos,
del sírvase cordial y los cuchillos.
.............................¡Es la hora!
del platillo existencial del hombre,
del me sirvo el como y callo;
del doy gracias, sin un previo oro y del sacio.
¡COMO no? si atea es esta mesa,
como tantas otras mesas, no como en aquellas
donde no hay quien se pregunte,
dónde estuvo dios a la hora de esta cena.
y después de haber probado tales platos terrenales,
culpable me he sentido pues, por los bocados,
a quién agradecer yo no he tenido.
Donde no hay la oración,
donde no hay las palmas juntas en plegaria de agradezco,
¡ay! quién se pregunta,
dónde estuvo dios…
el don de la oración, y el bendícenos
dios padre el alimento.
.
.
.
