El Poeta del Asfalto
Poeta adicto al portal
Se cortó la línea,
se agota el oxígeno.
Ahora,
son los pulmones el aguante
de otro descenso no programado a los sitios del naufragio.
A intentar acariciar
lo que no supimos mantener a flote en el pasado,
y se hundió sin atenuantes.
Acariciar cuestiones antigüas y pesadas.
No sostener, imposible acarrear,
nunca izar, ni subir.
No sé porqué, otra tempestad,
otra vez.
Tener que irse sin terminar con la misión.
La boya tironea,
tenemos que volver a la superficie.
A respirar,
a mirar de nuevo al mundo a la cara
con los ojos nublados
después de otro simulacro en lo profundo.
El Poeta del Asfalto
(de Tres días sin dormir)
www.elsolyanoeselsol.blogspot.com
se agota el oxígeno.
Ahora,
son los pulmones el aguante
de otro descenso no programado a los sitios del naufragio.
A intentar acariciar
lo que no supimos mantener a flote en el pasado,
y se hundió sin atenuantes.
Acariciar cuestiones antigüas y pesadas.
No sostener, imposible acarrear,
nunca izar, ni subir.
No sé porqué, otra tempestad,
otra vez.
Tener que irse sin terminar con la misión.
La boya tironea,
tenemos que volver a la superficie.
A respirar,
a mirar de nuevo al mundo a la cara
con los ojos nublados
después de otro simulacro en lo profundo.
El Poeta del Asfalto
(de Tres días sin dormir)
www.elsolyanoeselsol.blogspot.com
