prosa mal herida,como yo

pinchando brújulas con gotas de café,
curioso de que deformen mi espacio
absurdo y resonante que se define
en si mismo como un punto distante
de mi ubicaciónon...
subiendo el volumen del ya calmo,
Perfume selectivo y recién parido
párrafo que acepta la muerte
en callejones de ambigüedad.
Sin metronomos solo somos
golpes,ruido de silabas que caen
que caen,furiosas y valientes,
fuera de tiempo,fuera de su eje.
Tapando su rostro,guardando humedas ambiciones
estropiadas o decoradas de disonancias
y de contratiempos.Ente bruto derramador
de sangre peligrosa,de hambre orgullosa.
como nuestra esencia... como esta prosa.