Bolìvar Alava Mayorga
Exp..
Querida, amada y recordada: MAYI.
Me veo obligado a escribirte en forma espontànea y directa... no sabiendo què clases de palabras utilizar, para que no digas jamàs, en una forma: "relativa, chabacana o pedestre" a un simple y humilde "poeta" que para "èl" le es fàcil escribir, hablar o convencer mediante las palabras .
Te dirè; en nosotros existe... la humanidad unida a la sensibilidad, donde la emotividad y la subceptibilidad, nos absorve en forma electrizante a buscar nuestra debilidad interior y herir nuestra "alma", posiblemente como "advertencia" e identificarnos como "poetas", para demostrar mediante la poesìa, lo que al resto de la humanidad no le es posible exteriorizarse en palabras... como lo hace el poeta !!!; en vista que conlleva una honda reflexiòn, junto a un dolor: profundo, amplio y especial, que lo manifestamos solo con la poesìa... recogemos mediante nuestra percepciòn: "el dolor, la alegrìa, la pena, la angustia, el odio, la furia, el recuerdo y la muerte"..., junto a ciertos desòrdenes "psìquicos-emocionales"; asì, nuestra sensaciòn aflictiva se multiplica de acuerdo al caso que debemos exponer, sea: en dolencia, felicidad o estabilidad, en vista que utilizamos palabras: "gruesas o sutiles, hermosas o feas, benditas o malditas"; que buscan una independencia de libertad y de razòn... al conocer o exponer su "verdad" en todo sentido, ya que al leernos: se paralizan emociones, te dejan sin aliento, te hieren o lastiman, te aprietan el corazòn, detienen tu respiro... hasta llegar a la reflexiòn, junto a una gratuita exclamaciòn de un suspiro, o una làgrima .
Nosotros escribimos: a la desesperaciòn, a la pèrdida total de la esperanza, al cansancio del vivir sin sentido, a las alteraciones del ànimo, al fracazo, a la impotencia, a la còlera, al triunfo, al progreso, a la ilusiòn de la alegrìa, a las manifestaciones de presentimientos, a la pena, a la vida, a la muerte, a la naturaleza, al cosmos... hasta llegar a lo increìble o imposible, mediante la"fantasìa"..., nuestra duda se vuelve insuficiente, es como buscar una soluciòn de "vivir" sin ningùn dolor o molestia; pensando que podemos encontrar la paz interior, resultando lo contrario, tomamos como nuestro el "caso" sin ninguna preocupaciòn, condenàndonos en vida al sufrimiento... a veces, insconscientemente la poesìa no explica absolutamente "nada", pero conforta a otros; representa la actividad de las emociones màs bajas del sufrimiento, el caos del pensar, en el meditar del razonar en forma positiva o negativa del propio existir... donde el "autoestima" se normaliza con la estupidèz..., igual al calor del sol, que se normaliza cuando inicia su ocaso, para despuès, introducir la tranquilidad y la fresqueza de la noche, y al brotar la nueva aurora, iniciar nuevamente a madurar sueños, con su luz de esperanzas y alegrìas, con promesas espirituales que ennoblecen al "espìrito", igual a un beso mañanero de sinsabores; otras veces, abriendo y removiendo recuerdos, presionando heridas invisibles que afectan nuestra integridad "espiritual", para reforzarlas, mediante un "suspiro de clemencia", en los versares de las palabras... moderando las ilusiones, como esperanzas positivas de nuestras alegrìas ocultas, de muestros complejos, de nuestras debilidades y de nuestras flaquezas, alzando en alto el mirar hacia el infinito y pronunciar "mentalmente" el nombre de esa amada (o), como esperanza efìmera de nuestras alegrìas espontàneas... llegando al atardecer, habiendo mermado las energìas de nuestras mìseras existencias, camuflando en una paz momentànea, buscando la razòn del dolor o del odio... anulando la igualdad, como soluciòn a nuestros problemas, para sumirnos en un silencio absoluto, irracional o vengativo (cuando existen los celos); o se aumenta la "desesperanza" de no poderlo encontrar, como ha sucedido en mi caso .
Los Poetas, somos iguales a otras personas como: los voluntarios de enfermos, invàlidos, animales, o personas abandonadas, con alguna enfermedad terminal o hereditaria; empleando sus razones de"ayuda" mediante la espiritualidad, peregrinaciones, con sus oraciones, velas o inciensos... demostrando su "utilidad" hacia los que màs nos necesitan, afortunadamente en una forma gratuita y desconocida, con su voluntad de servir, sin recibir nada a cambio... allì, nos encontramos contentos, dentro de nuestras mìseras debilidades de vanidad; si escribimos: "bonito o feo"; a los lectores no les interesa ???, porque ellos tambièn son "poetas", poetas del silencio absorto, encadenados en el sobrevivir del dolor ajeno, de sus curiosidades, o de nuestras costumbres "elegantes" de fomentar la belleza por medio de las palabras... mediante la mètrica o sus reglas, siendo a veces, "señalados" con el dedo acusador de las burlas, e injusticias porque el "verso" desnuda realidades, hirièndomos y aflorando las hipocresìas de las falsedades; o cuando son "mediocres de opiniones", reverberan su odio gratuito con insultos "pedantes y pedestres" a ese ser que dice llamarse "poeta", es desnudado en forma "impùdica" en su descaro y desverguenza, en forma y manera gratuita; junto a la deshonestidad de "criterios" vertidos por maldad o por la envidia "certera" ,camuflada como adulos, solo por haber expuesto su "verdad" .
Nosotros los "poetas" necesitamos del silencio, para encontar la verdad palpitante del dolor... exigimos de la mùsica para arrancar los hilos invisibles que nos atan a la desesperaciòn, al temor de perder lo que para otros no existe, como es: la idea, la ilusiòn y la fantasìa..., tanteamos la "simetrìa" del sufrir en todas sus dimensiones y manifestaciones..., rastreamos, en el "desorden perfecto", hasta encontrar el "ordenamiento imperfecto" de nuestros: apuros, inquietudes y ambigüedades; porque en las palabras y versos grabamos: imàgines, evocaciones, existencias, representaciones, pensamientos, apariencias, anhelos, dichas y desdichas, pasado y futuro viviendo el presente, con felicidad o infelicidad..., fotografiando mediante la ilustraciòn escrita una exactitud, precisa que llegue, e impacte a la "razòn"... disminuyendo el suplicio tormentoso del fastidio, escarbamos dentro del odio, la efervescente "verdad" que aniquila junto al dolor... robamos lo miserable de la angustia envuelta en el temor, del miedo, y de lo màs profundo del "yò" interior, donde se encuentra: la antipatìa, la envidia, el desprecio, los prejuicios, la mesquindad... junto a la altivez rastrera, que muchas de las veces nos califican de "miserables" y "cobardes"; porque en nuestro intento, hemos tratado de darle una pequeña caricia al dolor, para que se "humanice" y se "valorice"..., volviendo a "sonreir", alejàndolo momentaneamente del sufrir, mostràndole, un haz de esperanza en su agonizante existir .
Porque al entender el mensaje de la "poesìa", en su manifestaciòn màs pura "dà" dignidad al dolor, y asì, a los que todavìa no les llega, o lo desconocen, les permitirà tomarlo con "calma"; muchas de las veces... es difìcil entender el dolor, porque no es vivido... asì, sea "robado" mentalmente para analizarlo , y calmarlo con un consejo; es como coger las espumas del mar con las manos, y hacièndolas elevar con saltos, y soplos con direcciòn al cielo... para que existan nubes de alegrìas, obligando a salir al "arcoìris" curioso a ver sus sonrisas, despuès de sus làgrimas... dibujando o camuflando sus "dolores" con sus "colores", en una franca y generosa armonìa de paz interior y suspiros .
Pero a mì, se me hace dificultoso comprender tu dolor, aunque lo haya analizado como si fuera una "flor, sin color ni perfume que habita en tu mente, y sus raìces residen en tu corazòn"... sacando con mis labios ensangrentados, llenos de tiernos besos, las "espinas" que causan tus dolores, y ponièndolas, delicadamente con mis manos en el tallo florecente de mi flor natural... para despuès, darle con mi pasiòn y protecciòn el "perfume y color" de mi verdadero "amor", alejando para siempre ese dolor... sumido en otro dolor, que es aquel de "no" tenerte a mi lado .
Desde que nos encontramos nuevamente; al bordar los "treinta" años de ausencias recìprocas !!!, observo con tristeza, tu descontenta sonrisa, llena de desconfianza y amargura, por algùn desliz de tu pasado... segùn tu percepciòn y teorìa, tu dolor està cubierto por una "coraza de acero impenetrable", en vista que has anulado las cuatro letras, que dan vida y esperanza a la humanidad, que se llama "Amor", reemplazàndolas por otras cuatros letras, que destruyen y aniquilan a esa misma humanidad, que se llama "Odio"; despreciando a todos los que te amamos... pero lo que "tù" no sabes, pedazo de "arrogante": que tu coraza de acero se vuelve "corrosible" destruyendo lentamente sus durezas, con las gotas "mortales" de mis versos..., ya que desconoces que en toda mi existencia has sido mìa, y solamente mìa; llevàndote dentro de mi ser, desde mi infancia, condenàndome a no olvidar jamàs tu sonrisa, junto a tu mirar profundo lleno de inquietudes e incertidumbres... tenièndote en un espacio especial y profundo de mi "alma" junto a mis recuerdos..., nuchas de las veces, el "dolor" es parte de nuestra realidad, para sobrevivir con dignidad sin la persona amada... y esa eres ùnicamente "Tù", asì que "nunca jamàs" me digas, que para mì, es fàcil enamorar porque soy un poeta; tampoco lo sabes !!!, a "mì" me pertenece hasta tu nombre "MAYI", que con tanto "orgullo" lo pregonas como especial y ùnico ???, lo inventè "yo"... cuando iniciaba a balbucear mis primeras palabras , al no poder decirte tu nombre verdadero "Marjiore"... asì, que ten presente mis palabras, aunque te olvides de mis "versos", siempre seràs mìa y solamente mìa, porque mi corazòn asì lo quiere y "èl" te reclama .
Reconozco, que mi deber era: buscarte, encontrate y amarte... no hallàndote jamàs, ahora reniegas mis avances, mis miradas, mis intentos de acercarme a Tì, temerosamente te comportas como una "muñequita" de porcelana, toda dèbil y delicada... para asì, no poder "robarte" una sonrisa y recordar nuestra niñez..., porque tu posiciòn "social" te lo impide ???, me marginas ahora, con gestos despectivos y arrogancia, al primer hombre que besò tus labios cuando era un niño; hasta ahora recuerdo y me emociono, que sin tener "tù" tus senos, tu pequeño corazòn "latìa" al explotar, sin dejàrmelo tocar, para emocionar mis dedos con su mùsica de "amor", y asì, con tu indiferencia... tratas de olvidar las veces que te defendì del "ratòn" cuando gritabas y despuès te abrazabas en mì, no sabes, cuanto dolor me causas y no lo puedo explicar; llenàndome de "rabia" como si un espìrito invisible y misterioso... tubiera "envidia" de la forma que te he amado, y te amo hasta mi delirio inaginativo, tratàndome de robar esa flor, sin color ni perfume, que llevas dentro de tì con mi nombre, y llenarlas nuevamente de "espinas" engrandeciendo tu dolor, y pueda ahora, perderte sin esperanzas y alejar mis deseos e ilusiones de amarte sin lìmites, por los tiempos de los tiempos .
Para calmarnos un poco; debes de comprender, que el dolor es eterno "pero vive en forma silenciosa" junto al amor de nuestra "fe", segùn mi idea... el "Creador" lo ha inventado solo para "jodernos", permitièndonos enamorarnos, y en el primer desacuerdo que tengamos debemos llamarlo a "EL" como mediador, eso es "trampa"..., porque es el primer celoso que existe de acuerdo a la Biblia... ademàs te recuerdo, que no te hagas la "dura", llamàndome la atenciòn cuando en una forma disimulada me seco mis ojos... ya que las làgrimas es el lenguaje privilegiado del amor, en resumen : "Las làgrimas, son las palabras lìquidas recoguidas en el pañuelo "fùnebre" del dolor, solamente para medir... nuestras: debilidades, flaquezas y miserias, y asì podamos rectificarlas mediante el amor o el silencio de la meditaciòn"..., aunque "Cristo" llorò ante la tumba de Làzaro, dejàdonos un ejemplo, que las làgrimas "resucitan" la esperanza; y tenlo por seguro que èstas làgrimas "no" son para Ti..., sino, para la "flor" que llevas dentro de Tì con mi nombre .
M ujer hermosa y admirable
A ngel perenne en mi vida...
Y aces en mì, toda agradable
I nmortal !... curando mi herida .
Tu amigo: Bolìvar Alava Mayorga .
Me veo obligado a escribirte en forma espontànea y directa... no sabiendo què clases de palabras utilizar, para que no digas jamàs, en una forma: "relativa, chabacana o pedestre" a un simple y humilde "poeta" que para "èl" le es fàcil escribir, hablar o convencer mediante las palabras .
Te dirè; en nosotros existe... la humanidad unida a la sensibilidad, donde la emotividad y la subceptibilidad, nos absorve en forma electrizante a buscar nuestra debilidad interior y herir nuestra "alma", posiblemente como "advertencia" e identificarnos como "poetas", para demostrar mediante la poesìa, lo que al resto de la humanidad no le es posible exteriorizarse en palabras... como lo hace el poeta !!!; en vista que conlleva una honda reflexiòn, junto a un dolor: profundo, amplio y especial, que lo manifestamos solo con la poesìa... recogemos mediante nuestra percepciòn: "el dolor, la alegrìa, la pena, la angustia, el odio, la furia, el recuerdo y la muerte"..., junto a ciertos desòrdenes "psìquicos-emocionales"; asì, nuestra sensaciòn aflictiva se multiplica de acuerdo al caso que debemos exponer, sea: en dolencia, felicidad o estabilidad, en vista que utilizamos palabras: "gruesas o sutiles, hermosas o feas, benditas o malditas"; que buscan una independencia de libertad y de razòn... al conocer o exponer su "verdad" en todo sentido, ya que al leernos: se paralizan emociones, te dejan sin aliento, te hieren o lastiman, te aprietan el corazòn, detienen tu respiro... hasta llegar a la reflexiòn, junto a una gratuita exclamaciòn de un suspiro, o una làgrima .
Nosotros escribimos: a la desesperaciòn, a la pèrdida total de la esperanza, al cansancio del vivir sin sentido, a las alteraciones del ànimo, al fracazo, a la impotencia, a la còlera, al triunfo, al progreso, a la ilusiòn de la alegrìa, a las manifestaciones de presentimientos, a la pena, a la vida, a la muerte, a la naturaleza, al cosmos... hasta llegar a lo increìble o imposible, mediante la"fantasìa"..., nuestra duda se vuelve insuficiente, es como buscar una soluciòn de "vivir" sin ningùn dolor o molestia; pensando que podemos encontrar la paz interior, resultando lo contrario, tomamos como nuestro el "caso" sin ninguna preocupaciòn, condenàndonos en vida al sufrimiento... a veces, insconscientemente la poesìa no explica absolutamente "nada", pero conforta a otros; representa la actividad de las emociones màs bajas del sufrimiento, el caos del pensar, en el meditar del razonar en forma positiva o negativa del propio existir... donde el "autoestima" se normaliza con la estupidèz..., igual al calor del sol, que se normaliza cuando inicia su ocaso, para despuès, introducir la tranquilidad y la fresqueza de la noche, y al brotar la nueva aurora, iniciar nuevamente a madurar sueños, con su luz de esperanzas y alegrìas, con promesas espirituales que ennoblecen al "espìrito", igual a un beso mañanero de sinsabores; otras veces, abriendo y removiendo recuerdos, presionando heridas invisibles que afectan nuestra integridad "espiritual", para reforzarlas, mediante un "suspiro de clemencia", en los versares de las palabras... moderando las ilusiones, como esperanzas positivas de nuestras alegrìas ocultas, de muestros complejos, de nuestras debilidades y de nuestras flaquezas, alzando en alto el mirar hacia el infinito y pronunciar "mentalmente" el nombre de esa amada (o), como esperanza efìmera de nuestras alegrìas espontàneas... llegando al atardecer, habiendo mermado las energìas de nuestras mìseras existencias, camuflando en una paz momentànea, buscando la razòn del dolor o del odio... anulando la igualdad, como soluciòn a nuestros problemas, para sumirnos en un silencio absoluto, irracional o vengativo (cuando existen los celos); o se aumenta la "desesperanza" de no poderlo encontrar, como ha sucedido en mi caso .
Los Poetas, somos iguales a otras personas como: los voluntarios de enfermos, invàlidos, animales, o personas abandonadas, con alguna enfermedad terminal o hereditaria; empleando sus razones de"ayuda" mediante la espiritualidad, peregrinaciones, con sus oraciones, velas o inciensos... demostrando su "utilidad" hacia los que màs nos necesitan, afortunadamente en una forma gratuita y desconocida, con su voluntad de servir, sin recibir nada a cambio... allì, nos encontramos contentos, dentro de nuestras mìseras debilidades de vanidad; si escribimos: "bonito o feo"; a los lectores no les interesa ???, porque ellos tambièn son "poetas", poetas del silencio absorto, encadenados en el sobrevivir del dolor ajeno, de sus curiosidades, o de nuestras costumbres "elegantes" de fomentar la belleza por medio de las palabras... mediante la mètrica o sus reglas, siendo a veces, "señalados" con el dedo acusador de las burlas, e injusticias porque el "verso" desnuda realidades, hirièndomos y aflorando las hipocresìas de las falsedades; o cuando son "mediocres de opiniones", reverberan su odio gratuito con insultos "pedantes y pedestres" a ese ser que dice llamarse "poeta", es desnudado en forma "impùdica" en su descaro y desverguenza, en forma y manera gratuita; junto a la deshonestidad de "criterios" vertidos por maldad o por la envidia "certera" ,camuflada como adulos, solo por haber expuesto su "verdad" .
Nosotros los "poetas" necesitamos del silencio, para encontar la verdad palpitante del dolor... exigimos de la mùsica para arrancar los hilos invisibles que nos atan a la desesperaciòn, al temor de perder lo que para otros no existe, como es: la idea, la ilusiòn y la fantasìa..., tanteamos la "simetrìa" del sufrir en todas sus dimensiones y manifestaciones..., rastreamos, en el "desorden perfecto", hasta encontrar el "ordenamiento imperfecto" de nuestros: apuros, inquietudes y ambigüedades; porque en las palabras y versos grabamos: imàgines, evocaciones, existencias, representaciones, pensamientos, apariencias, anhelos, dichas y desdichas, pasado y futuro viviendo el presente, con felicidad o infelicidad..., fotografiando mediante la ilustraciòn escrita una exactitud, precisa que llegue, e impacte a la "razòn"... disminuyendo el suplicio tormentoso del fastidio, escarbamos dentro del odio, la efervescente "verdad" que aniquila junto al dolor... robamos lo miserable de la angustia envuelta en el temor, del miedo, y de lo màs profundo del "yò" interior, donde se encuentra: la antipatìa, la envidia, el desprecio, los prejuicios, la mesquindad... junto a la altivez rastrera, que muchas de las veces nos califican de "miserables" y "cobardes"; porque en nuestro intento, hemos tratado de darle una pequeña caricia al dolor, para que se "humanice" y se "valorice"..., volviendo a "sonreir", alejàndolo momentaneamente del sufrir, mostràndole, un haz de esperanza en su agonizante existir .
Porque al entender el mensaje de la "poesìa", en su manifestaciòn màs pura "dà" dignidad al dolor, y asì, a los que todavìa no les llega, o lo desconocen, les permitirà tomarlo con "calma"; muchas de las veces... es difìcil entender el dolor, porque no es vivido... asì, sea "robado" mentalmente para analizarlo , y calmarlo con un consejo; es como coger las espumas del mar con las manos, y hacièndolas elevar con saltos, y soplos con direcciòn al cielo... para que existan nubes de alegrìas, obligando a salir al "arcoìris" curioso a ver sus sonrisas, despuès de sus làgrimas... dibujando o camuflando sus "dolores" con sus "colores", en una franca y generosa armonìa de paz interior y suspiros .
Pero a mì, se me hace dificultoso comprender tu dolor, aunque lo haya analizado como si fuera una "flor, sin color ni perfume que habita en tu mente, y sus raìces residen en tu corazòn"... sacando con mis labios ensangrentados, llenos de tiernos besos, las "espinas" que causan tus dolores, y ponièndolas, delicadamente con mis manos en el tallo florecente de mi flor natural... para despuès, darle con mi pasiòn y protecciòn el "perfume y color" de mi verdadero "amor", alejando para siempre ese dolor... sumido en otro dolor, que es aquel de "no" tenerte a mi lado .
Desde que nos encontramos nuevamente; al bordar los "treinta" años de ausencias recìprocas !!!, observo con tristeza, tu descontenta sonrisa, llena de desconfianza y amargura, por algùn desliz de tu pasado... segùn tu percepciòn y teorìa, tu dolor està cubierto por una "coraza de acero impenetrable", en vista que has anulado las cuatro letras, que dan vida y esperanza a la humanidad, que se llama "Amor", reemplazàndolas por otras cuatros letras, que destruyen y aniquilan a esa misma humanidad, que se llama "Odio"; despreciando a todos los que te amamos... pero lo que "tù" no sabes, pedazo de "arrogante": que tu coraza de acero se vuelve "corrosible" destruyendo lentamente sus durezas, con las gotas "mortales" de mis versos..., ya que desconoces que en toda mi existencia has sido mìa, y solamente mìa; llevàndote dentro de mi ser, desde mi infancia, condenàndome a no olvidar jamàs tu sonrisa, junto a tu mirar profundo lleno de inquietudes e incertidumbres... tenièndote en un espacio especial y profundo de mi "alma" junto a mis recuerdos..., nuchas de las veces, el "dolor" es parte de nuestra realidad, para sobrevivir con dignidad sin la persona amada... y esa eres ùnicamente "Tù", asì que "nunca jamàs" me digas, que para mì, es fàcil enamorar porque soy un poeta; tampoco lo sabes !!!, a "mì" me pertenece hasta tu nombre "MAYI", que con tanto "orgullo" lo pregonas como especial y ùnico ???, lo inventè "yo"... cuando iniciaba a balbucear mis primeras palabras , al no poder decirte tu nombre verdadero "Marjiore"... asì, que ten presente mis palabras, aunque te olvides de mis "versos", siempre seràs mìa y solamente mìa, porque mi corazòn asì lo quiere y "èl" te reclama .
Reconozco, que mi deber era: buscarte, encontrate y amarte... no hallàndote jamàs, ahora reniegas mis avances, mis miradas, mis intentos de acercarme a Tì, temerosamente te comportas como una "muñequita" de porcelana, toda dèbil y delicada... para asì, no poder "robarte" una sonrisa y recordar nuestra niñez..., porque tu posiciòn "social" te lo impide ???, me marginas ahora, con gestos despectivos y arrogancia, al primer hombre que besò tus labios cuando era un niño; hasta ahora recuerdo y me emociono, que sin tener "tù" tus senos, tu pequeño corazòn "latìa" al explotar, sin dejàrmelo tocar, para emocionar mis dedos con su mùsica de "amor", y asì, con tu indiferencia... tratas de olvidar las veces que te defendì del "ratòn" cuando gritabas y despuès te abrazabas en mì, no sabes, cuanto dolor me causas y no lo puedo explicar; llenàndome de "rabia" como si un espìrito invisible y misterioso... tubiera "envidia" de la forma que te he amado, y te amo hasta mi delirio inaginativo, tratàndome de robar esa flor, sin color ni perfume, que llevas dentro de tì con mi nombre, y llenarlas nuevamente de "espinas" engrandeciendo tu dolor, y pueda ahora, perderte sin esperanzas y alejar mis deseos e ilusiones de amarte sin lìmites, por los tiempos de los tiempos .
Para calmarnos un poco; debes de comprender, que el dolor es eterno "pero vive en forma silenciosa" junto al amor de nuestra "fe", segùn mi idea... el "Creador" lo ha inventado solo para "jodernos", permitièndonos enamorarnos, y en el primer desacuerdo que tengamos debemos llamarlo a "EL" como mediador, eso es "trampa"..., porque es el primer celoso que existe de acuerdo a la Biblia... ademàs te recuerdo, que no te hagas la "dura", llamàndome la atenciòn cuando en una forma disimulada me seco mis ojos... ya que las làgrimas es el lenguaje privilegiado del amor, en resumen : "Las làgrimas, son las palabras lìquidas recoguidas en el pañuelo "fùnebre" del dolor, solamente para medir... nuestras: debilidades, flaquezas y miserias, y asì podamos rectificarlas mediante el amor o el silencio de la meditaciòn"..., aunque "Cristo" llorò ante la tumba de Làzaro, dejàdonos un ejemplo, que las làgrimas "resucitan" la esperanza; y tenlo por seguro que èstas làgrimas "no" son para Ti..., sino, para la "flor" que llevas dentro de Tì con mi nombre .
M ujer hermosa y admirable
A ngel perenne en mi vida...
Y aces en mì, toda agradable
I nmortal !... curando mi herida .
Tu amigo: Bolìvar Alava Mayorga .
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