Pueblo Intimo

Aquí, que resuenan tempraneros
los pasos del trabajo y bronce tañe,
los domingos, el corazón del aire
con aéreo latido de campanas,

aquí, que se escurre en la maraña,
el tren avergonzado por vetusto
y las calas mantienen, cual trabucos,
manos en alto los aljibes pálidos,

aquí, que chico, repique y piano,
hilan cuerda de tres tamborileros,
con fanáticos teñidos de morenos
y morenos como noche con sonrisa,

aquí, que a marrón de sol vacila
como toro la sombra y se derrumba,
y se alza pertinaz hasta que triunfa
su sangre en los rosales por bermeja,

aquí, que la paz zumba en la siesta
enronquecida de mañana clamorosa
por hacer trío con Alfredo Zitarrosa
y el mate amargo, fiel y simbolista.

aquí, que les florece amable silla
a los patios, las veredas y boliches
para disfrute cardinal de copetines
o la tertulia de muchachas y vecinos,

aquí, que nos enseñan desde chicos,
que la vida vale ajena como propia
donde pocos mancillan ese dogma
que los más, izamos como enseña,

aquí, retorné iluso y la tristeza
de ir divisando lo dicho trastocado,
me hizo escribir igual, desalentado,
lo tan ilustre que pintó ser Oriental.

 

Entré sin ser interrogado, saludé y me dijeron: "buenos días forastero" Tomé unos amargas en el pueblo íntimo, y seguí viaje sin que me preguntaran donde voy.
Sólo me desearon buena suerte, y que vuelva cuando quiera.

Saludos
Luis

 

Muchas gracias, compatriota. Te mando un fuerte abrazo y con mucho gusto visitaré tu rincón.

 

Así es, aparcero. Cuando guste.

Muchas gracias, Poeta!