Punto en fuga

Las cosas
emanaban como del techo,
como del hueco que se abría otra vez,
otra vez como cuando comíamos el silencio,
ese que no atraganta y atragantaba,
que nos hablaba y se ponía bien cerca,
cara a cara,
y lo devorábamos hambrientos
como a insectos
o sueños,
y elevarnos coléricos,
y subir hasta el no saber qué
o para qué;
no importaba, qué importa,
y subir y andar descalzos
en boca de un aire que eleva más;
poemas hasta el sitio mismo del poema,
que no es ni arriba ni abajo
ni debajo de nuestro montón de latas abiertas
juntadas por nosotros mismos,
los que huíamos como antes,
diciendo:
“Somos eso pegado en el techo,
eso que traga,
eso que atraganta”.
Nosotros,
con los pies mojados,
carnavales quietos
escurriendo el miedo
por ese saco sin esqueleto,
nosotros donde el humo tiembla solo,
sin cuello,
con toz en el zapato,
quietos,
nosotros
los que huimos como antes
pero ya no,
eso no.

 

Hermoso, precioso, un gran poema, muy lindo.

 

Te abrazo,
DEL PEDREGAL