Puntos de sutura para corazones desangrados.

Puntos de sutura (para corazones desangrados)

Ella paseaba como si el Sena estuviera en su ciudad. Se paró como cada día a mirar las flores, agarró la más hermosa, pero no se fijo en las espinas que escondía.
El nunca paseaba, caminaba, comiéndose la vida a mordiscos de una hora.
A ella le sangraba a borbotones el ayer y el mañana.
Para ella por una vez la cruz no significó perder.
El solo tenía una cara de la moneda.
Ella nunca plasmó sus sueños en un papel, pues es imposible soñar lo nunca se quiso tener.
Ella era las miradas, los papeles que nunca mostró, la canción que el nunca quiso escribir.
El era al que abrazaba cada noche en el lado vacio de la cama.
Tenían el corazón tan roto, que solo les quedaba un pedazo. No sabían donde estaban el resto, lo habían regalado poco a poco, y no se molestaron en buscarlo.
Y entonces ella le puso la vida a sus pies, para que el aprendiera a pasear.
El le dio su cuerpo y ella lo quiso guardar dentro de su piel.
Y se pararon las manijas, se rompieron los espejos, la resaca era hacer el amor. No tardaron en aprenderse las distancias entre los puntos cardinales de su cuerpo.
Solo existieron en el mundo dos perfumes, dos miradas, disfrutaron de cada edificio, cada calle, cada jardín.
Pero este amor era como una papelina a las 7:30; o te da la vida, o te mata, y de la luz de neón a la luz del sol hay la misma distancia que de la risa al llanto.
Y de repente, cuatro llamadas perdidas y un mensaje en el contestador.
Y volvieron los relojes a girar, las explosiones al norte de Kabul, volvieron los bolígrafos, los papeles, por cada palabra: dos pasos atrás.
Las miradas volvieron a clavar, volvieron los perfumes, chillaron los espejos, y cada cama volvió a ser buena mientras hubiera alguien, con su “esta tarde te llamo”.
Y el dormitorio volvió a ser ese lugar al fondo del pasillo de la cárcel, y la losa acumulada, y la prensa sin leer, y las 2:50, las 4:40, las 5:56
Y los cubatas a las 18:00, la farlopa en el bolsillo, y el hachis con cerveza para desayunar...
Y ya era tarde cuando por una vez El se atrevió a gritar: me estaba olvidando de olvidar.
Y ella, escribió algo por primera vez: “Te quiero, adiós”


Isra, madrugada del sábado al domingo.

 

Que dura realidad, espero que la sutura cure cada uno de tus verdos, un abrazo