¿Qué es la vida?

x_said:

No la metáfora del poeta,
ni la flor de un día...
Es una cosa mucho más triste
y mucho más cruel.
Es un vivir sin vivir,
un estar -absurdo estar:
nacer para morir,
un sin sentido:
segada la vida
de quien amé
-la materia se torna ceniza-.

Sentado frente a una botella
de vino,
en los bajos fondos
de una taberna de barrio medieval
-humo, voces, bulla, niebla...-,
rodeado de prostitutas,mendigos, harapos,
piratas, pícaros, poetas, escritores...,
bebiendo wisky, ginebra,tequila, vodka.....

Yo,frente al otro Yo
de silenciosa soledad,
echando volutas de humo,
bocanadas de humo pulmonar,
ahogando la desesperación en vino tinto
-¿qué es la vida?,me digo-

Se ma va el pensamiento:
"el árbol espera...,,
las aguas heladas del río esperan...,
la cuchilla espera..,
la la cicuta espera..."

¿Qué es la vida?,
me digo a mí,
mientras la taberna de los bajos fondos
sigue viviendo la vida
-y yo me emborracho
de alegría en la tristeza
del último día-.

-salvador-

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x_said:

No la metáfora del poeta,
ni la flor de un día...
Es una cosa mucho más triste
y mucho más cruel.
Es un vivir sin vivir,
un estar -absurdo estar:
nacer para morir,
un sin sentido:
segada la vida
de quien amé
-la materia se torna ceniza-.

Sentado frente a una botella
de vino,
en los bajos fondos
de una taberna de barrio medieval
-humo, voces, bulla, niebla...-,
rodeado de prostitutas,mendigos, harapos,
piratas, pícaros, poetas, escritores...,
bebiendo wisky, ginebra,tequila, vodka.....

Yo,frente al otro Yo
de silenciosa soledad,
echando volutas de humo,
bocanadas de humo pulmonar,
ahogando la desesperación en vino tinto
-¿qué es la vida?,me digo-

Se ma va el pensamiento:
"el árbol espera...,,
las aguas heladas del río esperan...,
la cuchilla espera..,
la la cicuta espera..."

¿Qué es la vida?,
me digo a mí,
mientras la taberna de los bajos fondos
sigue viviendo la vida
-y yo me emborracho
de alegría en la tristeza
del último día-.

-salvador-

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