¿Qué haces?
Lo que mejor sé hacer,
nada útil.
Escucho a Marilyn Manson
mientras leo a Schopenhauer
o leo a Schopenhauer
mientras escucho a Marilyn Manson
ambos son una versión de la muerte,
uno me da un telescopio y un trono en Saturno
- mira esas hormigas, dice limpiando el lente- parecen ocupadas, solo escapan de sus sombras.
El otro me da una daga y tres rayas de coca
- apunta siempre al pecho
- pero la sociedad no tiene pecho solo abstractamente. ¿Qué hago con la coca?
- La coca te ayuda después de esa conclusión. La sociedad no tiene pecho, pero tú sí, así que ya sabes hacia donde apuntar la daga.
Y pueden reeditar Hiroshima
y parquear mil aviones en el Madison Square Garden
y crucificar un Cristo en cada semáforo
y rapar otras seis millones de cabezas por aquello de la nostalgia
y escupir otro Vaticano en las costillas de África
y venderme una puta rusa de 8 años a mitad de precio
y clonar mi angustia
y preñar mi cerveza de oncogenes
y tirarme de rodillas frente al sol
y podar mis manos para que no vuelva a escribir
y...
- ¿Qué haces?
- Abuela, intento escribir un poema de amor de esos que te gustan.
Ella no sabe quién es Schopenhauer
y cree que Manson es homosexual
pero tampoco sabe quién soy
y cree que soy feliz.
Lo que mejor sé hacer,
nada útil.
Escucho a Marilyn Manson
mientras leo a Schopenhauer
o leo a Schopenhauer
mientras escucho a Marilyn Manson
ambos son una versión de la muerte,
uno me da un telescopio y un trono en Saturno
- mira esas hormigas, dice limpiando el lente- parecen ocupadas, solo escapan de sus sombras.
El otro me da una daga y tres rayas de coca
- apunta siempre al pecho
- pero la sociedad no tiene pecho solo abstractamente. ¿Qué hago con la coca?
- La coca te ayuda después de esa conclusión. La sociedad no tiene pecho, pero tú sí, así que ya sabes hacia donde apuntar la daga.
Y pueden reeditar Hiroshima
y parquear mil aviones en el Madison Square Garden
y crucificar un Cristo en cada semáforo
y rapar otras seis millones de cabezas por aquello de la nostalgia
y escupir otro Vaticano en las costillas de África
y venderme una puta rusa de 8 años a mitad de precio
y clonar mi angustia
y preñar mi cerveza de oncogenes
y tirarme de rodillas frente al sol
y podar mis manos para que no vuelva a escribir
y...
- ¿Qué haces?
- Abuela, intento escribir un poema de amor de esos que te gustan.
Ella no sabe quién es Schopenhauer
y cree que Manson es homosexual
pero tampoco sabe quién soy
y cree que soy feliz.
