Mike M.Ch.
Poeta fiel al portal
Juego psicológico,
burda manipulación,
sube la dosis otro poco,
Y qué hay del amor.
Todos buscan oro,
al final del arcoíris,
que hay de nosotros,
Y las cosas sensibles.
Si el imperio lo decide,
otras cabezas van a girar,
arrodíllate ante el que sigue,
Y que hay de la dignidad.
Nadie escucha tu voz,
el futuro es tan incierto,
eres esclavo del reloj,
Y que hay de tus derechos.
Libérate del programa,
con su mundo material,
otros mil años nos pasan,
Y que hay de lo espiritual.
Mantén en el hoyo al diablo,
reprime toda su tentación,
si en nadie ya confiamos,
A quien pedirle perdón.
A dónde va el sentido común,
te vences y no has muerto aun,
porque arrastras senda cruz,
y adoptas de mártir actitud.
Es usar o ser usado,
el dilema moral actual,
si te lleva de su mano,
Jesús te podrá salvar.
Y en el centro de todo,
el ojo que siempre nos ve,
Y que hay de nosotros,
venimos de Dios o Quien…
burda manipulación,
sube la dosis otro poco,
Y qué hay del amor.
Todos buscan oro,
al final del arcoíris,
que hay de nosotros,
Y las cosas sensibles.
Si el imperio lo decide,
otras cabezas van a girar,
arrodíllate ante el que sigue,
Y que hay de la dignidad.
Nadie escucha tu voz,
el futuro es tan incierto,
eres esclavo del reloj,
Y que hay de tus derechos.
Libérate del programa,
con su mundo material,
otros mil años nos pasan,
Y que hay de lo espiritual.
Mantén en el hoyo al diablo,
reprime toda su tentación,
si en nadie ya confiamos,
A quien pedirle perdón.
A dónde va el sentido común,
te vences y no has muerto aun,
porque arrastras senda cruz,
y adoptas de mártir actitud.
Es usar o ser usado,
el dilema moral actual,
si te lleva de su mano,
Jesús te podrá salvar.
Y en el centro de todo,
el ojo que siempre nos ve,
Y que hay de nosotros,
venimos de Dios o Quien…
