Francisco Iván Pazualdo
Poeta veterano en el portal
Que orcos medievales me aten al silencio,
preparen luego una fogata que me queme
a gritos.
Que las vocales por completo me abandonen,
el abecedario se marchite, se propaguen
las entrevistas que les hacen a los huesos,
a los corazones sin voz… Al silencio que bebe
tragos de oscuridad.
Que me dicten a señas los árboles,
que sus ramas me desarmen filosóficamente
y los paganos me asocien con el pecado,
me aten de pies a cabeza
por escapar de su aristocracia hereje.
Que nadie edite mis heridas,
que mis heridas sean un libro
para que sean leídas por el tiempo.
preparen luego una fogata que me queme
a gritos.
Que las vocales por completo me abandonen,
el abecedario se marchite, se propaguen
las entrevistas que les hacen a los huesos,
a los corazones sin voz… Al silencio que bebe
tragos de oscuridad.
Que me dicten a señas los árboles,
que sus ramas me desarmen filosóficamente
y los paganos me asocien con el pecado,
me aten de pies a cabeza
por escapar de su aristocracia hereje.
Que nadie edite mis heridas,
que mis heridas sean un libro
para que sean leídas por el tiempo.
