armak de odelot
Poeta asiduo al portal
Verano, los chopos al solvierten suspiros lejanos.
Al fondo, quieto en el llano
el pueblo labora a su son.
Una brizna de aire levanta
jirones de polvo en la era
Cruje el tronco y a su vera
llora el río, su pena canta.
Del campo, su voz melodía
discurre por valles y oteros
por el mismo agreste sendero.
Del tiempo, su triste poesía.
A través del aire, el sonido
del golpe, del trueno, de ella
me llega seco al oído.
! Qué tristes son las estrellas!
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