Quejío

Quién me iba a decir
que el eco que toca tierra
es inmortal de nacimiento.
Ese quejío inquieto
que atraviesa la carótida,
se descompone hasta los huesos.
¿ Como vive el grito?
inocente nocturno,
ciego amorfo
que se apaga solo
y al amanecer sombra pace.
Monologo de piedra,
hidratada vanidad
de verbo inconfesable.
¿Que no sabe el grito?
metáfora de viento
de un momento perfecto.