Yo no soy quien dicta
estos intentos de verso,
yo no soy quien los piensa,
solo los escribo,
quién pudiera escribir un verso
con la finura de López Velarde,
la tristeza de Amado Nervo,
versos, versos,
¿porqué no vienen a mi mente?
si yo he amado,
traicionado he sido
y solo quedo confundido,
mi penar se pierde en la nada,
pues nada puedo
de mi historia escribir,
hacen falta mariposas,
noches de luna,
noches silenciosas,
dolor que me traspase el alma,
ortigas en la frente
y clavos en mis manos
para sentir, sufrir, amar, llorar
yo todo esto lo he tenido
pero la gracia de hacer
de mis penas mi dolor
un verso
que surja de entre el fango
como una rosa flor,
quién pudiera escribir un verso.
José Manuel Muro Mora...---------------
estos intentos de verso,
yo no soy quien los piensa,
solo los escribo,
quién pudiera escribir un verso
con la finura de López Velarde,
la tristeza de Amado Nervo,
versos, versos,
¿porqué no vienen a mi mente?
si yo he amado,
traicionado he sido
y solo quedo confundido,
mi penar se pierde en la nada,
pues nada puedo
de mi historia escribir,
hacen falta mariposas,
noches de luna,
noches silenciosas,
dolor que me traspase el alma,
ortigas en la frente
y clavos en mis manos
para sentir, sufrir, amar, llorar
yo todo esto lo he tenido
pero la gracia de hacer
de mis penas mi dolor
un verso
que surja de entre el fango
como una rosa flor,
quién pudiera escribir un verso.
José Manuel Muro Mora...---------------
