Marla
Poeta fiel al portal
Quise escribirte un poema de Amor.
Sí, un poema de Amor
con mayúsculas,
de esos tan grandes, bellos
y profundos
que hacen temblar de lujuria
a las estrellas
y nos visten con sábanas
de luna;
de esos tan fieros
que abrasan los incendios del infierno
y quiebran la resistencia de la rocas.
Quise escribirte un poema de Amor.
Lo intenté, lo juro,
pero estas manos mías
no quisieron sellar un pacto
con mi sangre
¡ah, mis manos y su rebelde
eterna adolescencia!
Se sentaron al ras de mi torpeza
y se burlaban, se burlaban...
mientras yo trataba
de cazar mariposas en la tarde
y cortaba
diez ramitas de luz
y las almidonaba de dulzura,
ellas seguían gritándome
"no sigas"
Y yo me lamentaba
y seguía plantando
una cosecha cada vez más cursi
de palabras,
algo así, como:
"te necesito tanto"
"desde que te conozco
tiene sentido toda mi existencia".
Tal vez le añadiría
algo de sal o azúcar,
guindillas y limón para excitar la mente
del silencio,
una brizna de canela
o un vaso de tequila o de inocencia
que rehogara
tan infantil delirio;
quizá baste una fogata de ternura
en esta playa gris de las palabras
roídas por el gusano
del cansancio.
Tal vez
un Tú y Yo desnudo
ya encierra un universo por sí mismo.
Si, Tu y Yo
como un aliento vivo y puro;
sí, eso solo bastaría;
un aquelarre iniciático de abrazos
o un exorcismo blanco de caricias
sobre el lecho profundo del Pronombre.
Quise escribirte un poema de Amor
y, ya ves,
hoy solo es martes
y estoy agotada de lidiar con tanto abismo;
y el puto reloj de cuco
que no me deja soñar despierta con tu risa;
para colmo,
la soledad me pesa hoy tres kilos más que ayer,
a mi corazón no le di cuerda a tiempo
y ya mi casa me está llamando a gritos,
y sabes qué a menudo
se nos estropea la lavadora
del destino;
y así no puedo,
así no sé escribirte;
y aquí, sobre esta llanura blanca y fría
que se abre ante mis ojos,
aquí, amor,
aquí
nada funciona.
Sí, un poema de Amor
con mayúsculas,
de esos tan grandes, bellos
y profundos
que hacen temblar de lujuria
a las estrellas
y nos visten con sábanas
de luna;
de esos tan fieros
que abrasan los incendios del infierno
y quiebran la resistencia de la rocas.
Quise escribirte un poema de Amor.
Lo intenté, lo juro,
pero estas manos mías
no quisieron sellar un pacto
con mi sangre
¡ah, mis manos y su rebelde
eterna adolescencia!
Se sentaron al ras de mi torpeza
y se burlaban, se burlaban...
mientras yo trataba
de cazar mariposas en la tarde
y cortaba
diez ramitas de luz
y las almidonaba de dulzura,
ellas seguían gritándome
"no sigas"
Y yo me lamentaba
y seguía plantando
una cosecha cada vez más cursi
de palabras,
algo así, como:
"te necesito tanto"
"desde que te conozco
tiene sentido toda mi existencia".
Tal vez le añadiría
algo de sal o azúcar,
guindillas y limón para excitar la mente
del silencio,
una brizna de canela
o un vaso de tequila o de inocencia
que rehogara
tan infantil delirio;
quizá baste una fogata de ternura
en esta playa gris de las palabras
roídas por el gusano
del cansancio.
Tal vez
un Tú y Yo desnudo
ya encierra un universo por sí mismo.
Si, Tu y Yo
como un aliento vivo y puro;
sí, eso solo bastaría;
un aquelarre iniciático de abrazos
o un exorcismo blanco de caricias
sobre el lecho profundo del Pronombre.
Quise escribirte un poema de Amor
y, ya ves,
hoy solo es martes
y estoy agotada de lidiar con tanto abismo;
y el puto reloj de cuco
que no me deja soñar despierta con tu risa;
para colmo,
la soledad me pesa hoy tres kilos más que ayer,
a mi corazón no le di cuerda a tiempo
y ya mi casa me está llamando a gritos,
y sabes qué a menudo
se nos estropea la lavadora
del destino;
y así no puedo,
así no sé escribirte;
y aquí, sobre esta llanura blanca y fría
que se abre ante mis ojos,
aquí, amor,
aquí
nada funciona.
