Ronald Bonilla Carvajal
Poeta recién llegado
Un misil clavado a la distancia
es una lotería sobre la ciudad,
pero alguien morirá esta noche
sobre el misil mirando su distancia.
Quizá una niña y su madre...quizá.
Los tanques están nombrando a Gaza
y dejarán su secuela de metal y horror,
pueblo asentado sobre los túneles
del cemento erigido por el odio.
Quizá una niña y su madre...quizá.
En otros lares,
la intransigencia pone en fila a cristianos
para que mueran en la fila
de la cruz de su muerte.
Quizá una madre lejos de su niña...
Quizá un muchacho lejos de su madre...
En otros lares,
matan a los hombres
que besan a otros hombres,
y los jerarcas
negarán no su muerte,
sino su existencia
en la t.v. y ante el mundo.
Quizá un muchacho solitario lejos de su madre...
Quizá una madre llorará en silencio.
Miles de sirios masacrados
en la boca torpe de la guerra,
de fácticos poderes.
Quizá una madre y su niña...
Quizá una niña con su madre ensangrentada.
Desploman un avión
con cientos de persona inocentes
(como los palestinos de Gaza)
que no pueden guarecerse...
800 personas pulverizadas al vuelo.
Quizá una madre y su niña.
Quizá una niña con su madre
y su canción de cuna callada para siempre.
El costo adyacente de la guerra
son civiles,
el costo de la guerra
es colateral...
Quizá una madre y su niña.
Una niña con su madre a rastras.
Y en todos los contornos hay silencios
y bullas y silencios y ardides y treguas y convocatorias.
Podríamos vivir todos con música en el aire,
con besos en los labios,
con brazos pariendo brasas de bondad.
Quizá la niña con su madre...
Sus lápices de colores...su escuelita...
Sus canciones en el aire...
Quizá una madre con su hija alzada
para llevarla al más cierto jardín
de la hermandad.
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