Quizá tuvieras diecisiete

Fuiste la huella de la casualidad que asoma.
El tren como una habitación desnuda,
el hielo resquebrajándose bajo el calor de la piel.
Un libro que llama a tu voz, el frío de las estaciones,
el golpe rítmico de las traviesas.
El viaje es un semáforo dormido,
en el lugar que ocupas habitan las palabras de la ausencia
con su mudez de ónices.
No hay pasajeros al destiempo de un raíl gastado
ni horas que venzan el diapasón del azar.
Bajo la luz del andén imagino mi nombre en tu espalda.
Te dejo ir como una estatua
que no ha descubierto, todavía, su carne.

 

Un muy buen poema con matices de coincidencia única e irrepetible.
Me agrado.
Saludos.

 

Así también lo percibo querido amigo...como el retrato de una coincidencia, siempre lleno de las vibrantes imágenes que le imprimes...
Un gusto leerte siempre...te abrazo con todo mi cariño...
Nancy

 

Gracias, Ice, por tu lectura y amable comentario. Un abrazo.

 

Gracias, Nancy, por leer y comentar. Un abrazo.