quizá

.
quizá más adelante pueda

-en algún momento de la madrugada que ya llega-

y si los siguientes vasos de whisky que me habré de enchufar

me caen tan de puta madre como

me está cayendo el que me tomo ahora

y si la serie de recuerdos que no han dejado de asaltarme

desde que me senté a dar cuenta de la jodida botella de jak daniels

sigue constando de evocaciones envueltas en esa pátina de nostalgia y tristeza indefinible

de las cosas que se perdieron a lo largo del camino

y ya no volvieron

y si el jodido algoritmo de youtube me sigue poniendo

pura pinche rola depresiva que aumenta las ganas de ya no vivir más

y si la lluviecita tranquila y serena que ahora cae allí afuera en la calle

mantiene el mismo ritmo hasta el amanecer

y si sigo pensando en todas las nenas que podrían estar ahora aquí a mi lado

-haciéndome las cosas que las nenas le hacen a los viejos puercos como yo-

pero que no están

y pensando también en esto y lo otro y lo de más allá

que pude hacer de otra manera pero que al final hice de tal manera que

la terminé cagando



entonces quizá mas adelante pueda escribir

-por simple acumulación de factores desencadenantes del flujo del verbo-

ese poema fantástico y fuera de serie que

incluso el poeta más mediocre y discapacitado mental atina a escribir

siquiera una sola puta vez en la vida



y mañana temprano coger una cuerda y ahorcarme tranquilo

dejando ahí en la mesa la hoja de papel con mi poema cumbre por fin puesto en palabras

ahorcarme con la conciencia de haber cumplido la misión para la que vine a esta tierra

ahorcarme feliz porque mi poema habrá de sobrevivirme hasta el fin de los tiempos



y así, cada vez que alguno exprese una opinión condenatoria de mi persona

cada vez que alguno diga, por ejemplo, ese cabrón del villa no valía ni para puta chingada

era un jodido alcohólico, un pedazo de escoria, un mantenido que

le robaba el cheque de la jubilación a su anciana madre para irse con las putas

cada vez que alguno diga "muerto el villa se acabó la rabia"

habrá quizá algún otro que podrá añadir con toda justificación:

bueno, sí, whatever

pero ese último poema que el hijo de la chingada escribió antes de matarse



ese poema tan jodidamente bueno no te lo escribe un pendejo




.

 

Melancólico le leo, señor Villa. Creo que ya tiene varios grandes poemas, otra cosa es que se valore en vida.

Espere, no les dé el gusto a tanto imbécil.

Se le saluda.

 

Buenas tardes
Un placer leerte en mi entrada de nuevo
Gracias
Un saludo

 

En una ocasión me preguntaron ¿qué sí ud y yo eramos primos?
Así que hasta que lo confirme o desmienta, -saludos primo