Quizás-.

Da miedo mirarse a los ojos.

Mirarse y no provocarse ya

hilaridad ni risa constante.

Da pavor mirar, mirarse,

frente a espejos y solitarios

techos amurallados. Ved,

mis manos, indefensas.

Mi cuerpo, a la defensiva,

buscando la perforación

de un muro cuyos cimientos

son demasiado anchos y desiertos.

Gota a gota, cae la muerte,

desecha en llanto. Y da miedo

estar frente a ella, reclamando

lo que quizás no sea justo-.


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¿ Qué reclamas ? Mujeres. Je, je, je. Cinco lobitos tiene la loba, blancos y negros, detrás de la escoba. Cinco tenía y cinco cuidaba. Y a los cinco, tetita les daba. Una mano tiene cinco dedos. ¿ Y tú ? ¿ Eres un pie ? ¿ Qué eres, Ben ? Al parecer, eres un hombre entero. Pero tienes que encontrar una dedicación. Una zona del cuerpo humano, que se te parezca. Si eres violinista, no serás saxofonista. Y si eres ajedrecista, no serás poeta. ¡ Algo que te defina ! De manera permanente. Tu obra.