La voz es un nombre oculto.
Qué cercanía de frases,
qué sortilegio invoca este murmullo álgido,
qué testigo yo,
voyeur sin materia,
espíritu sin cuerpo,
qué alma la mía
que solo puede ser muda.
Y la música al azar
como una novia que seduce con ritmo de gacela
a mis oídos opacos.
Lo que ocurre,
lo que es,
la opinión y la crónica,
el humor,
la cultura de pájaros que se arrastran por vías ciegas.
En la madrugada la confidencia del extraño,
las preguntas y los comentarios en un bol de ideología.
Y mi soledad
que huye
como una mariposa febril
ante la voz
sin rostro
de la palabra.
Qué cercanía de frases,
qué sortilegio invoca este murmullo álgido,
qué testigo yo,
voyeur sin materia,
espíritu sin cuerpo,
qué alma la mía
que solo puede ser muda.
Y la música al azar
como una novia que seduce con ritmo de gacela
a mis oídos opacos.
Lo que ocurre,
lo que es,
la opinión y la crónica,
el humor,
la cultura de pájaros que se arrastran por vías ciegas.
En la madrugada la confidencia del extraño,
las preguntas y los comentarios en un bol de ideología.
Y mi soledad
que huye
como una mariposa febril
ante la voz
sin rostro
de la palabra.
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