Elisalle
Poetisa
La sensación de angustia que tuvo al despertar, hizo que marcara su número. Duda. Desconfianza.
Entre el lapsus que había entre ellos, había "quedado" con otra. Siempre era así y, obviamente, él nunca tendría la culpa. Era necesario llenar con otra, esos impulsos desmedidos de probar emociones nuevas. Eso de él, tan instintivo.
"¡Hola. Hola!"
El ruido del tren confirmó que una vez más, ese posible: "creo que no iré", había quedado aplastado en los rieles como partículas indemnes. Él iba a encontrarse con ella.
-Sabes, no escucho con el ruido que hace la gente- y cortó.
Siempre escucha quien desea escuchar. Fueron dos intentos y todo se oía bien, pero él, no quería.
Al segundo llamado, ella, con la dignidad a punto de desborde, gimió: "Oye, no quiero que vayas. Duele. No vayas, amor" y una vez más escuchó el seco apagón de su móvil.
Se rellenó el vaso. Rebalsó la esperanza y algo más.
El líquido sobrante pasó a mojar la rosa empapada de lluvia que tenía en una de sus manos, a punto de morir. Los pétalos estaban apretados por el peso de tanta agua.
Réquiem de lluvia para una rosa, aplastada por sí misma.
Elisalle
Noviembre o1/2018
Entre el lapsus que había entre ellos, había "quedado" con otra. Siempre era así y, obviamente, él nunca tendría la culpa. Era necesario llenar con otra, esos impulsos desmedidos de probar emociones nuevas. Eso de él, tan instintivo.
"¡Hola. Hola!"
El ruido del tren confirmó que una vez más, ese posible: "creo que no iré", había quedado aplastado en los rieles como partículas indemnes. Él iba a encontrarse con ella.
-Sabes, no escucho con el ruido que hace la gente- y cortó.
Siempre escucha quien desea escuchar. Fueron dos intentos y todo se oía bien, pero él, no quería.
Al segundo llamado, ella, con la dignidad a punto de desborde, gimió: "Oye, no quiero que vayas. Duele. No vayas, amor" y una vez más escuchó el seco apagón de su móvil.
Se rellenó el vaso. Rebalsó la esperanza y algo más.
El líquido sobrante pasó a mojar la rosa empapada de lluvia que tenía en una de sus manos, a punto de morir. Los pétalos estaban apretados por el peso de tanta agua.
Réquiem de lluvia para una rosa, aplastada por sí misma.
Elisalle
Noviembre o1/2018
Archivos adjuntos
