Recetario cavernario

Hoy es uno de esos días en el cual lamentarse ya no tiene propósito, servirse del aire es solo un pequeño estímulo, una incipiente respuesta por la cual ya no se encuentra ninguna pregunta, ni siquiera unos labios que pronuncien que pasó o quien fue el culpable, hoy todo está perdido.
Es tarde y afuera el sinuoso camino es parte de unos escasos escombros que divergentes caen solemnes sobre la blanquecina cal, sobre una enfermiza arena que con sus granos, despacio, engulle sin resentimiento partes del mundo donde la vida se hizo dueña con su acordeón de la alegría, de los aféresis del viento, y como un útero vegetal dio a luz calles interminables que hoy parpadean ante el destello de un universo cruel que se siente inmortal, sin saber que en su sed de comprensión solo hay una huida alocada hacia lo desconocido.
Enciendo mi oscuro mundo, doy luz con una débil llama al angostado y frío renglón donde permanezco esperando, esperando a alguien o algo, a un nuevo segundo que con su tictac cincele partes del minuto con unas nuevas coordenadas, porque hay momentos donde respirar no da significado a la vida, porque alimentarse no llena los estómagos, donde una mirada no alcanza a ver lo que hay delante, aunque fuera el mayor de los precipicios, aún peor, no saber donde queda el cielo y donde el infierno.
Entre tinieblas intento alcanzar recuerdos, promesas y algún que otro suspiro, descubrir aquello que quise ser y hoy no alcanzo a entender, donde dibujé unos débiles esbozos de un mundo que quise hacer mío, y como un manantial desbordado se iba escapando por entre mis dedos y tal como llegó, fue embarrando las plomizas gestas del sol.
Llevo un tiempo dándole vueltas a este objeto que encontré en la desidia de mi morada, los tengo a millares con diferentes formas y tamaños, no sé cual es su propósito o su valía.
Los coloco en hileras o en columnas, los huelo y lo mordisqueo, y aunque les doy mil vueltas, hasta los he puesto de silla o de colchón, no veo que eso funcione, intento que hablen o me digan algo, que de su interior alcance a oír una risa o un llanto, pero solo hay silencio.
Hoy como todos los días camino entre sombras en la caverna que llamo hogar, aún me pregunto que fue de aquello que un día llamé vida, como alcanzaba el corazón junto a su latido al sentir un abrazo amigo, como sonaba la palabra escapándose de unos labios desconocidos y aunque nada tuviera lógica, o fuera solo hablar por hablar, hoy mi alma grita por sentir aquellos acordes en los oídos, pero solo encuentro en cada rincón estos objetos rectangulares, más grandes o más pequeños, llenando cada estancia de mi habitación.
He acercado uno color gris junto a la ventana ya como un último intento para saber de su utilidad pero nada, no llego a saber cual es su cometido, ya desesperado, sin vida y sin abrigo de la amistad lo he dejado caer y cual mi sorpresa, este se ha abierto y de él han surgido unas páginas llenas de palabras, lo he recogido e instintivamente he formulado mentalmente todas las frases que allí estaban impresas y de pronto de mis labios una sonrisa cómplice.
Después de un tiempo, aquello que no tenía sentido. aquellos objetos de mil formas llenos de hojas han sido capaces de darme vida con sus letras, han dibujado mundos y del mío las tinieblas han ido desapareciendo, fui caminando con cada una de sus palabras hacia la luz, esbocé suavemente amores y poemas, guerras y héroes, artistas y maleantes, y hoy es el día que los miro y sé que me miran como lo haría un amigo.

 

¿ Te ahogaste o te desahogaste,
te alienaste o te desalienaste ?

 

Me has llevado con tus letras a la buhardilla donde escondo mis tesoros, donde los cofres en formas rectangulares, de tantos tamaños como narras, son los muebles que me adornan.
También son esos objetos los amores de mi alma, los que me hacen soñar, vivir y hasta desmayar. Con los que viajo sin pausa y deprisa, pues también tengo algún millar y a todos quiero llegar.
Me ha encantado esta prosa tuya con la que tanto me identifico.
No te ahogues en las letras...que esos objetos no son traidores, son más bien encantadores, y lo único que con ellos puedes perder es el sentido de esta realidad nuestra que al fin, para qué la queremos.
Un beso, mi estimado poeta de la sierra parda.

 

Muy agradecido por tu comentario.
Un saludo.

 

Muchísimas gracias querida amiga.
Cierto es que así te imagino, escondida en tú buhardilla del mundo, mientras de tus manos todos tus tesoros pasan delante de tus ojos, letra a letra, página a página, libro a libro para volver a regresar al mundo, pero no al mundo que vivimos, a ese mundo que hemos creado para nosotros.
Muchísimas gracias querida amiga por tus maravillosas palabras y un beso muy grande.