Starosta Cortés
Poeta recién llegado
Recuerdo las épocas de las curvas vírgenes
sensuales en mi alma bailan elegantes
hombres y mujeres dibujados en lienzos
estelares. Gozan en paz los poetas libres que
dibujan sensuales, entre cuerpos y
el espacio eterno, montes llenos de tierras
fértiles y frutos dulces alimentados
por la leche de un pecho materno que sobre
lobos carroñeros y serpientes voladoras
versos dibujaba. Lobos, serpientes que
usurparon cada alta montaña de plata
que violaron cada noche y asesinaron
y lloramos, y exigieron llamarlos reyes
de un reino sin otra corona sobre sus piojos
más que la ignorancia ciega por grietas pomposas
Los versos ya no son escritos en papeles
sino sobre plásticos sin ningún sentido.
Cambiaron la pura imagen y semejanza
por vagas imágenes de héroes de guerra,
guerra que pidió nadie, jamás la deseamos,
no quisimos sobre el cielo ver volar
caballos de fuego,
ni sobre la tierra, ni sobre el agua,
ni sobre los muertos,
ni sobre mi padre y mi hermano
que por el plomo corrompido fueron muertos
a gracias de estrellas extranjeras ¡que no pedimos!
barrieron los dioses y los dioses lloraron;
un dios que nos olvidó nos entregaron,
un dios que en cuanto le vino
el recuerdo nos bendijo
con el filo de una cruz, la misma
qué su hijo cargó en sus espaldas
mientras los escupos
y las piedras sobre él caían.
Los mismos piedrazos y escupitajos
que caen hoy sobre nuestros
rostros despojados y nuestras
tierras despojadas
y nuestra despojada historia de todo
pasado, futuro, recuerdo, sueños
todo y, ¿para qué?
Pasaron los años y nos dijeron libres,
y no fue más que una mentira, y soñamos, y llegó el sueño
y la libertad nos despertó de pronto,
y no fue más que una mentira.
Llegó el día, no, dijimos, ¡no! dijeron,
¡no! gritaron, ¡no! vomitaron en nosotros,
ya no, proclamaron, ya seríamos libres,
y no fue más que una mentira.
Las promesas fueron mentira
las de la alegría y las del mañana;
no tenemos más que una nación corrompida por
la más corrompida de las naciones
La nunca invadida, la cobarde que invade
La dama de blanco vestido y antorcha opaca.
Pues bajo su fuego,
América para los americanos será
sensuales en mi alma bailan elegantes
hombres y mujeres dibujados en lienzos
estelares. Gozan en paz los poetas libres que
dibujan sensuales, entre cuerpos y
el espacio eterno, montes llenos de tierras
fértiles y frutos dulces alimentados
por la leche de un pecho materno que sobre
lobos carroñeros y serpientes voladoras
versos dibujaba. Lobos, serpientes que
usurparon cada alta montaña de plata
que violaron cada noche y asesinaron
y lloramos, y exigieron llamarlos reyes
de un reino sin otra corona sobre sus piojos
más que la ignorancia ciega por grietas pomposas
Los versos ya no son escritos en papeles
sino sobre plásticos sin ningún sentido.
Cambiaron la pura imagen y semejanza
por vagas imágenes de héroes de guerra,
guerra que pidió nadie, jamás la deseamos,
no quisimos sobre el cielo ver volar
caballos de fuego,
ni sobre la tierra, ni sobre el agua,
ni sobre los muertos,
ni sobre mi padre y mi hermano
que por el plomo corrompido fueron muertos
a gracias de estrellas extranjeras ¡que no pedimos!
barrieron los dioses y los dioses lloraron;
un dios que nos olvidó nos entregaron,
un dios que en cuanto le vino
el recuerdo nos bendijo
con el filo de una cruz, la misma
qué su hijo cargó en sus espaldas
mientras los escupos
y las piedras sobre él caían.
Los mismos piedrazos y escupitajos
que caen hoy sobre nuestros
rostros despojados y nuestras
tierras despojadas
y nuestra despojada historia de todo
pasado, futuro, recuerdo, sueños
todo y, ¿para qué?
Pasaron los años y nos dijeron libres,
y no fue más que una mentira, y soñamos, y llegó el sueño
y la libertad nos despertó de pronto,
y no fue más que una mentira.
Llegó el día, no, dijimos, ¡no! dijeron,
¡no! gritaron, ¡no! vomitaron en nosotros,
ya no, proclamaron, ya seríamos libres,
y no fue más que una mentira.
Las promesas fueron mentira
las de la alegría y las del mañana;
no tenemos más que una nación corrompida por
la más corrompida de las naciones
La nunca invadida, la cobarde que invade
La dama de blanco vestido y antorcha opaca.
Pues bajo su fuego,
América para los americanos será