IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Somos predica invisible,
aún sin hoja, somos palabra efímera,
pesan los amaneceres
que ahora son noche interminable,
somos una ilusión,
y estamos predestinados
con circunstancias firmes,
todo futuro
es presente que será
pasado incuestionable,
cuestiones racionales,
flamean los mares
entre universos de carbón petrificado,
fuegos que derriten
inexistencias imaginables,
emoción silenciando intelecto,
cuando no haya latido,
no habrán heridas
dispuestas a sangrar,
cruentos pasos invertidos,
en las espesuras de una cordura sellada,
clavarán la primera daga,
en la última lágrima del tiempo,
mostrando su fragilidad inexorable,
mostrar por deber,
si tanto placer les causa,
¿por qué buscan justicia
cuando ya lo tienen todo?
son seres que alaban su propio vacío,
sencillez demostrable,
entre negrura etérea,
el éter se empieza a cromar,
ignorancia tardía,
conocerán sus límites,
cuando el tiempo los descarte,
y aún así,
todo viento nunca olvida sus senderos,
infierno gélido,
infelicidad aún más eterna,
aún más longeva que todo fin,
¿implorar por felicidad?
la única manera de sernos fiel,
subyace por debajo del ego,
por encima del odio,
en el centro del corazón,
ira latente.
aún sin hoja, somos palabra efímera,
pesan los amaneceres
que ahora son noche interminable,
somos una ilusión,
y estamos predestinados
con circunstancias firmes,
todo futuro
es presente que será
pasado incuestionable,
cuestiones racionales,
flamean los mares
entre universos de carbón petrificado,
fuegos que derriten
inexistencias imaginables,
emoción silenciando intelecto,
cuando no haya latido,
no habrán heridas
dispuestas a sangrar,
cruentos pasos invertidos,
en las espesuras de una cordura sellada,
clavarán la primera daga,
en la última lágrima del tiempo,
mostrando su fragilidad inexorable,
mostrar por deber,
si tanto placer les causa,
¿por qué buscan justicia
cuando ya lo tienen todo?
son seres que alaban su propio vacío,
sencillez demostrable,
entre negrura etérea,
el éter se empieza a cromar,
ignorancia tardía,
conocerán sus límites,
cuando el tiempo los descarte,
y aún así,
todo viento nunca olvida sus senderos,
infierno gélido,
infelicidad aún más eterna,
aún más longeva que todo fin,
¿implorar por felicidad?
la única manera de sernos fiel,
subyace por debajo del ego,
por encima del odio,
en el centro del corazón,
ira latente.