IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
El mayor misterio,
posible descansa en lo imposible,
en el absurdo de la incomprensión,
el mayor poder es el lenguaje,
porque todo es lenguaje,
el peor infierno es sufrir
y no poder expresarlo,
me di cuenta,
que la soledad nos cuenta,
porque nos va a destruir,
vivir enclaustrados
en nuestros pensamientos ignorantes,
la ignorancia es cárcel eterna
cuando no hay llaves,
limitaciones innegables,
entre espacios abarrotados,
imaginamos que hay una posible salida,
fuera de esta esfera gravitatoria,
almas idealizadas,
saltan de estrella en estrella,
almas pulcras,
consienten a un universo flagelado,
muertos, los vivos pululan,
pensará el tiempo
que él también ha muerto,
cuando no haya nadie que lo cuente,
Infinitos imaginarios,
nuestras limitaciones nos hacen rendirnos
ante el desconocimiento,
alabamos nuestra impotencia,
ante la falencia ignoramos todo poder,
ante la mentira, reaccionamos,
escondiéndonos debajo de sus frutos,
verdades eran,
las que no necesitaban ser expuestas,
verdades eran,
las que confirmaban nuestros pensares,
verdades eran tantas edades,
ahora desfiguradas
por el conformismo.
posible descansa en lo imposible,
en el absurdo de la incomprensión,
el mayor poder es el lenguaje,
porque todo es lenguaje,
el peor infierno es sufrir
y no poder expresarlo,
me di cuenta,
que la soledad nos cuenta,
porque nos va a destruir,
vivir enclaustrados
en nuestros pensamientos ignorantes,
la ignorancia es cárcel eterna
cuando no hay llaves,
limitaciones innegables,
entre espacios abarrotados,
imaginamos que hay una posible salida,
fuera de esta esfera gravitatoria,
almas idealizadas,
saltan de estrella en estrella,
almas pulcras,
consienten a un universo flagelado,
muertos, los vivos pululan,
pensará el tiempo
que él también ha muerto,
cuando no haya nadie que lo cuente,
Infinitos imaginarios,
nuestras limitaciones nos hacen rendirnos
ante el desconocimiento,
alabamos nuestra impotencia,
ante la falencia ignoramos todo poder,
ante la mentira, reaccionamos,
escondiéndonos debajo de sus frutos,
verdades eran,
las que no necesitaban ser expuestas,
verdades eran,
las que confirmaban nuestros pensares,
verdades eran tantas edades,
ahora desfiguradas
por el conformismo.