Reflexión 93

El significado de la vida no se encuentra,
así como la muerte no vive,
la vida carece de razones
para creerse especial,

nuestra condena es única y virulenta,
nos esparcimos,
hasta no poder engendrar,

el dolor es respirar,
pero también recordar placeres,
el dolor es síntoma
de una enfermedad que siempre nace
de la calma, del saberse frágil,

conocimiento incendiario,
porque toda opinión tiende a arder,
en donde la piel se autoexpone,

conocimiento arbitrario,

¿a quién respondemos
cuando nuestra esencia es
genética mezclada e irreconocible?

consciencia pide el rico,
abundancia pide el pobre,

¿qué pedirías tú
cuando los días se apagan?

una última noche eterna,
para poder soñar todo universo,

estrellas que se creen creadas,
demiurgos cuentan cúmulos astrales,

nadie sabe en donde la vida respira,
todos creen creer, nadie cree crear,
todo cae responsablemente,

finales marcados,

¿quién podría marcar lo que nadie conoce?

siempre caerá la tristeza,
aún cuando la luna no llore,

porque estamos condenados a fluir,
siempre hacia abajo,

las eternidades son constructo humano,

suposiciones ingenuas,

siempre habrá alguien por encima,
dios tiene un creador,
y todo tiempo tiene un relojero,
todo nos empequeñece,

¿quiénes somos?

¿a quiénes respondemos?

¿nos fiamos del espejo?

somos reflejo supuesto,
de un supuesto semblante,
somos carne y somos hambre,

¿quiénes seremos, cuando ya no seamos?

somos la artificialidad de nuestro dios,

y toda naturaleza
también es artificial.

Tal vez la vida no sea más que un susurro disfrazado de certeza, un reflejo multiplicado en espejos rotos que nunca devuelven una imagen clara. Nos pensamos únicos, cuando apenas somos ecos de algo que tampoco se entiende a sí mismo. La verdad no habita en ninguna cima, ni la divinidad en ninguna forma fija; todo lo que creemos sagrado es invención que surge del miedo a no saber. Y en esa ignorancia, construimos cielos, relojes, dioses, esperanzas, mientras caemos —consciente o inconscientemente— hacia el fondo de lo que somos: preguntas sin dueño. Porque ser humano, quizá, es justamente eso: no encontrar, pero seguir buscando; no ser eternos, pero aún así, imaginar la eternidad.


Saludos cordiales