Relatar crónicas.

Ojalá relatar crónicas fuera como comerse el postre,
O comerse a la novia
Con la amada todo es tan fluido, tan libre, tan placido
El sudor es sin duda la exasperación de un cuerpo
que pide más temblor que calma
Pero:
El cuidado de ir construyendo con exactitud las letras indicadas,
es el arte que más deseo involuntariamente hacer
Podría sin llegar a cruzar la linea del exageramiento
Practicar el ritos de amor más largo y descomunal
con palabras orgasmicas
hasta llegar al punto "P" del bolígrafo, manchando los dedos
deseoso de más Poesía.
No es para nada sencillo encontrarlo, encontrarte y fusionarte con él
con las frases, y el sentido de pertenencia
Donde eres tú y el texto desprendido de tu ser.
Fácil,solo pocos lo hacen ver así.
Fenómenos.
No cualquiera es dichoso.
La poesía puede fingir frescura,
Tú puedes fingir la poesía con párrafos demagogos
Pero quien arderá ante el jubilo de lineas francas directas hacia
el lado izquierdo de tu pecho
Quien vigilara la frontera de un sueño extinguido en trece horas
No engañemos a la literatura.
Meriendate a la mujer, que es tarde y la frase perfecta creo
para ti
no llegará.

Soñador elegido dijo:

Ojalá relatar crónicas fuera como comerse el postre,
O comerse a la novia
Con la amada todo es tan fluido, tan libre, tan placido
El sudor es sin duda la exasperación de un cuerpo
que pide más temblor que calma
Pero:
El cuidado de ir construyendo con exactitud las letras indicadas,
es el arte que más deseo involuntariamente hacer
Podría sin llegar a cruzar la linea del exageramiento
Practicar el ritos de amor más largo y descomunal
con palabras orgasmicas
hasta llegar al punto "P" del bolígrafo, manchando los dedos
deseoso de más Poesía.
No es para nada sencillo encontrarlo, encontrarte y fusionarte con él
con las frases, y el sentido de pertenencia
Donde eres tú y el texto desprendido de tu ser.
Fácil,solo pocos lo hacen ver así.
Fenómenos.
No cualquiera es dichoso.
La poesía puede fingir frescura,
Tú puedes fingir la poesía con párrafos demagogos
Pero quien arderá ante el jubilo de lineas francas directas hacia
el lado izquierdo de tu pecho
Quien vigilara la frontera de un sueño extinguido en trece horas
No engañemos a la literatura.
Meriendate a la mujer, que es tarde y la frase perfecta creo
para ti no llegará.

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