Remembranza

Sandia dijo:

Últimamente, las tardes son impertinentes
llegan con la tierna solemnidad del viento
y sus guitarras,
su rito de gaviota y golondrina,
despeinando el parrón, que por las tardes
se sienta a mirar el abuelo

como un árbol,
crece lenta mi nostalgia,
pareciera florecer de pronto
con la fragilidad infinita de lo íntimo,
con la incertidumbre en los viajeros

y encuentro aquí
la inmensa quietud de mi alma,
como una hoja bailando en el viento,
como el sol colándose entre las ramas,
donde descuelgo todas mis sombras,
donde por ratos, de pronto, enmudezco

sumergida en la memoria
vuelvo a tientas a mi cuerpo,
a la historia de ciudad nocturna,
alaridos de perros y amores tardíos

porque hay pueblos completos bajo mis palabras,
yo no las nombro, por miedo a violentarlos

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Medusa dijo:

Remanso... eso dibuja tu poema, Amiga, la anhelada Paz.
Gracias por compartir.
Abrazo grande.

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Pincoya76 dijo:

Qué maravilla de melancolía, y qué sería de nosotros los poetas sin poder sentirla o expresarla.

No nacerian hijos cómo este pedazo de poemon que has creado.


Felicidades hermosa.


Abrazoa e inspiración siempre para ti

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Sandia dijo:

Últimamente, las tardes son impertinentes
llegan con la tierna solemnidad del viento
y sus guitarras,
su rito de gaviota y golondrina,
despeinando el parrón, que por las tardes
se sienta a mirar el abuelo

como un árbol,
crece lenta mi nostalgia,
pareciera florecer de pronto
con la fragilidad infinita de lo íntimo,
con la incertidumbre en los viajeros

y encuentro aquí
la inmensa quietud de mi alma,
como una hoja bailando en el viento,
como el sol colándose entre las ramas,
donde descuelgo todas mis sombras,
donde por ratos, de pronto, enmudezco

sumergida en la memoria
vuelvo a tientas a mi cuerpo,
a la historia de ciudad nocturna,
alaridos de perros y amores tardíos

porque hay pueblos completos bajo mis palabras,
yo no las nombro, por miedo a violentarlos

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Gonvedo dijo:

Sin duda un excelente poema, todo un pleno de melancolía. Iba a señalar algunos versos, pero pensé que no le hacía justicia al poema, pues todo él me parece magnífico. Todo un acierto. Muchas gracias por compartir tu hermoso canto.

Un abrazo.

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Sandia dijo:

Últimamente, las tardes son impertinentes
llegan con la tierna solemnidad del viento
y sus guitarras,
su rito de gaviota y golondrina,
despeinando el parrón, que por las tardes
se sienta a mirar el abuelo

como un árbol,
crece lenta mi nostalgia,
pareciera florecer de pronto
con la fragilidad infinita de lo íntimo,
con la incertidumbre en los viajeros

y encuentro aquí
la inmensa quietud de mi alma,
como una hoja bailando en el viento,
como el sol colándose entre las ramas,
donde descuelgo todas mis sombras,
donde por ratos, de pronto, enmudezco

sumergida en la memoria
vuelvo a tientas a mi cuerpo,
a la historia de ciudad nocturna,
alaridos de perros y amores tardíos

porque hay pueblos completos bajo mis palabras,
yo no las nombro, por miedo a violentarlos

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Sandia dijo:

Últimamente, las tardes son impertinentes
llegan con la tierna solemnidad del viento
y sus guitarras,
su rito de gaviota y golondrina,
despeinando el parrón, que por las tardes
se sienta a mirar el abuelo

como un árbol,
crece lenta mi nostalgia,
pareciera florecer de pronto
con la fragilidad infinita de lo íntimo,
con la incertidumbre en los viajeros

y encuentro aquí
la inmensa quietud de mi alma,
como una hoja bailando en el viento,
como el sol colándose entre las ramas,
donde descuelgo todas mis sombras,
donde por ratos, de pronto, enmudezco

sumergida en la memoria
vuelvo a tientas a mi cuerpo,
a la historia de ciudad nocturna,
alaridos de perros y amores tardíos

porque hay pueblos completos bajo mis palabras,
yo no las nombro, por miedo a violentarlos

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charlie ía dijo:

me gusta pensar que somos experiencia y memoria sandía, que estas forman parte misma de nuestras células. por allí leyendo un libro de historia, sin embargo, el autor - un sujeto llamado crossan- sugería que la memoria la construimos deliberadamente... vamos, que nos la inventamos de manera descarada. aún así, incluso siendo una ficción que la locura de la carne moldea a su antojo, ¿qué jodido somos sin esas memorias?

con todo, son, y son parte de nosotros, y nos desarrollamos en torno a ellas, en torno a 'las historias de ciudad nocturna, alaridos de perros y amores tardíos', como bien decís vos.

es un poema muy hermoso. escribís bien chilena.

salud.

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Pedro Olvera dijo:

Siempre agradezco a las personas que me regalan palabras nuevas; imaginé que parrón era como una parra enorme, pero luego me emocioné aún más cuando busqué su significado y lo ubiqué en el contexto de tu poema maravilloso, compañera Sandía.
Pude sentir tu meditación ante la imagen y me brotó un animo crepuscular, de ocaso. Lo que está entre líneas o detrás de tus palabras -incluso las que no nombras- son memorias vivas, historias que escapan del dominio del olvido si así la recuerdas... remembranzas.
Gracias por traerlo. Mis respetuosos abrazos.

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