Remendando El Caos

Soslayando agónicos diciembres
aquí un zapato un papel, allí
un espasmo humeante un corazón
que quiere vivir que quiere
forjarse una forma entre tanto
qué sin saber cómo, deja
mamá vendrá por la mañana.

Vendrá
contra mis treinta turbios horizontes
hasta amañar las culpas más niñas,
las noches más torvas, y dirá
como un otoño tibio, sin regaño:
péinate a mi crápula incurable
pórtate a mi sed desenfrenada
párate a mi frente, a mi derrumbe
para que no hiera tanto el alma
tanto afuera.

 

Esa nostalgia reflejada hace cautivar mi alma,
Mucha melancolía por aquí y por allá,
Las penas son pasajeras amigo, saludos…
Un abrazo ^^



Wilmer.

 

Sin duda amigo, las penas son pasajeras, al igual que la palabra que las canta. Saludos.
Brausen.