Resaca de crudo desprecio

Palabras retorcidas y mutiladas,
quemadas y arrasadas.
Palabras desoladas,
torturadas y acabadas.
Palabras del color
del brillo pálido de los ojos de la no-vida.
Palabras que aprenden a gemir en su silencio.
Y aun así, sólo palabras.
Palabras que debería estrellar contra el papel
para que entiendan un poco qué representan.

Ojos que no saben dónde mirar,
manos que no saben dónde tocar,
cuerpo que no encuentra dónde sostenerse,
soledad que no encuentra dónde perderse.
Paisaje de ruinas abandonadas.
No, tu cabaña no está vacía.
Quizá no sabes por qué,
pero dejaste una luz encendida.

Y el sol detenido
en esta luz sombría
y esta noche incompleta de crepúsculo.
Medio escondido detrás de medio nubes
que medio dejan ver su silueta.

Y mi sombra cruza bajo la rendija de tu puerta,
y mi alma la atraviesa
y mi cuerpo la abre y entra.
Quizá me preguntes dónde he estado.
Quizá me preguntes por qué he vuelto.
Quizá me reciba la comprensión de tu silencio.
Y sabes que sólo así encontrarás la respuesta.

No necesito abrir los ojos para verme a tu lado.
Y mientras velo tu sueño, sentirás mi abrazo.
Y mientras duermes mi vela, sentiré tu abrazo.

Ella y todos han subido al Olimpo
a pedir explicaciones a los dioses.
San Pedro cierra la puerta y dice que se han ido.
No miente; yo he visto morir a los míos.
Los enterradores enterraron ataúdes vacíos
y me enseñaron una lápida con tu nombre escrito.
Te traje un sortilegio para resucitarte.

No, tu cabaña no está vacía,
y en esta medio noche - medio día,
que ni muestra ni esconde las sombras,
tu luz
es la única que veo encendida.

Han envenenado el agua que bebemos,
han envenenado el aire que respiramos
y han envenenado los espejos donde nos miramos.
Por eso vengo a ofrecerte mi sangre,
a que respires mi aliento
y a mirarme en el cristal de tu mirada.

Más allá,
donde el tiempo no atrapa el presente ni el futuro
para convertirlos en pasado,
quedan ilusiones nuevas.
Más allá,
donde la fantasía
no se hace añicos contra la realidad.
Más allá no hay caminos
y sólo puedes avanzar colgado de tus alas.
Más allá no hay sol;
hay una esfera de fuego
que se mete dentro de cada cuerpo
y quema sus entrañas,
y funde las plumas de las alas.
Pero siempre queremos más.

Necesito un colchón de plumas reales,
necesito una almohada de plumas reales,
necesito caricias de manos reales
y palabras y besos de labios reales.

El sol no acaba de ocultarse
y la luna no acaba de asomarse.
Ya no queda nadie para moverles,
pero al tiempo no le importa
y avanza indiferente.
Y vosotros volvéis
con una biblia en las manos.
Sabed que las palabras
no siguen siendo verdad
solo por estar escritas.
Pero yo sigo creyendo en ti
y sigo creyendo en él.
Y tal vez tú
sigas creyendo en nosotros.
Y tal vez él
siga creyendo en nosotros.

El dios de todos sigue sin haber nacido,
y ahora los dioses de cada uno están muertos.
Cabalgad sobre los ídolos,
¡cabalgad sobre los ídolos!,
sobre vuestras oraciones y esperanzas
amontonadas y olvidadas.
San Pedro se ha convertido en piedra
y no podrá cerrarnos las puertas.
Cabalgad sobre los ídolos,
haced escaleras con los altares
y alas con las túnicas de los sacerdotes.
Los que sepáis hacerlo,
podéis llorar.
Y mañana, cuando la desolación hambrienta
devore nuestras lágrimas,
dejaremos y perderemos esta tierra
y subiremos y llenaremos el Olimpo.



Álvaro del Prado,
en algún lugar del mundo,
hacia finales de 1991 o principios de 1992.
© Todos los derechos reservados.


Esto sale del baúl de los recuerdos, de cuando no apuntaba las fechas. El título se lo he puesto ahora, pensando en las circunstancias en que lo escribí.

 

Muy bueno tu poema.....eso del que el dios de todos no ha nacido y de que el de cada uno ha muerto......en fin....cojonudo. Un saludo.

 

Me ha gustado mucho la narrativa del poema. Es bastante largo pero tiene un desarrollo con muchas figuras literarias que le otorgan estética al trabajo. Un placer leerte. Saludos cordiales.

 

Juventud, desencuentro, pasado que fue presente, presente que fue pasado y sigue siendo presente, desesperación, búsqueda de respuestas en silencios obstinados y en una fe que riñe a los Santo-Tomás del mundo solo por ser humanos (¿Y entonces, para qué nos hicieron humanos... si es que nos hicieron?) espiritualidad que reclama espacio terrenal, pasión terrenal y más que palabras inciertas. Espiritualidad revelada en contra de los sacrilegios y las condenas.

Te leo y me veo, mi compa. Lo viví. No escribes tan diferente ahora. Con menos candidez, quizás. Pero es normal... vivimos. Un abrazo, hermano. Saludos.

 

Gracias, Francisco. Estoy pensando en cuando lo escribí. Creo que era una manera de expresar un derrumbamiento de valores internos mezclado con la utopía de un mundo en armonía todavía lejana. O quizá simplemente matar a los dioses era una manera de crear un clima de desolacio´n sin pensar demasiado...

 

Muchas gracias por la valoración, Joblam.

 

Será que no han cambiado tanto mis circunstancias o que al final las historias se me repiten en esencia y en el mejor de los casos solo puedo corregir pequeños detalles. Desde el punto de vista de mi actividad de expresión literaria, tampoco ha pasado tanto tiempo, porque ha habido un largo paréntesis.

De aquello me recuperé y luego hubo cosas peores de las que creo haberme recuperado también, aunque con un cierto remordimiento que utilizo para evitar repetir errores.

Un abrazo, César

 

Maravilloso trabajo que has hecho acá, me he sentado tranquilo a leerlo y lo he disfrutado. Un gusto pasar por acá y leerte.

 

Bellas letras.
Un placer leerte

 

Preciosa obra, inspirada creación maravillosa, talento de alta calidad.
Jorge Lemoine y Bosshardt, "Estrella Máxima" de Mundo Poesía.

 

Excelente trabajo. Abrabesos

 

Gracias, Robsalz. Un poema largo es pedirle mucho a los posibles lectores, aunque la realidad es que seguramente lo escribí más para mí, como desahogo, que otra cosa. Desde luego celebro que lo eligieras en tu tranquilidad y que lo disfrutaras.

 

El placer es mío .

 

En realidad, la estrella más luminosa que percibe cada uno es distinta...

 

Muchas gracias, ropittella.

 

No sé, creo que solo me desahogaba, o lo intentaba. Solo sé escribir de lo que siento. Espero no repetirlo. Parece inevitable que en el desengaño uno busca al menos la figura de las amistades.

Me alegra mucho que te gustara. Creo que es el poema más antiguo que he publicado aquí. Es del siglo pasado...

 

Excelente y muy profunda reflexión, bello conjunto de acordes entre la vida y la muerte sobre quienes somos o creemos ser. ¡Soberbios versos! Un placer pasar por su magnífica poesía, reciba mi más cordial saludo.

 

Muchas gracias por la visita y el amable comentario

 

Muchas gracias, Luzyabsenta (extraña mezcla, tal vez contradictoria, según se mire, ). Leer tus comentarios representa todo un ejercicio. Creo que este poema era en gran medida un intento de escapar de la sombra de la tristeza.

 

percibo una auto reflexión en su poema, quizá me lleve tiempo tocar fondo, saludos