RESPIRO

Cojo un lápiz
Le saco punta
Araño el cielo
Perdono mis pecados
Asumo el pasado
que me atormenta
Atravieso la puerta
de mi espejo

Pero -en realidad-
no escribo poesía
No son mías las letras
que emborronan papeles
Son las palabras
las que eligen
mi mano

Son los versos
los que deciden nacer
-y nacen-
de una piedra inerte
de un perro verde
de un vagabundo
de las escopetas sin balas
de las alas
que nadie puede cortar

No soy poeta
Simplemente; respiro

MIGUEL ON

 

Bella obra, espléndida.