Resurrección

La mañana se dibuja como
trapo telúrico en la vereda
mientras las hojas del invierno
inundan una parte del camino
como si el amor empezara
en un barranco
y el vacío derramara en la mesa
su última congoja de carteles.

Pero detrás del telón, existe
un patio con plumas desbordadas,
con tránsitos delgados que
oscurecen la parte negra de la piel,
con noches blancas de miel
sobre las piedras que sangran
y al escuchar tu mirada desaparecen
los signos de la boca y del silencio.

Vuelvo a ser humano cuando
los ojos se fugan a un costado.
Un humano naciendo en la síntesis
geométrica de la luz y de la sombra.

 

Sabes? Me he sentido identificada con este poema porque algunas veces he escrito de esta manera, fluída y dejando caer las palabras como si fueran derramadas con una vaso sobre una mesa.

 

Muchas gracias señorita...