Rimas minúsculas.

Ni era tan verde aquel prado
ni allí danzaba la luna
con lo bueno y con lo malo
mientras mandaba la oscura.

No eran canijos los campos
sembrados con alfileres
ni eran más dulces los frutos
nacidos del negro vientre.

La misma pena en el aire,
la misma mierda de notas,
la certeza demostrable
de saberse tan idiota.

Sin rastro de la ternura,
no hay pistas sobre la suerte,
historias que manipulan
sueños locos de rebeldes.

Idéntica jerarquía,
hermanas desigualdades,
la misma carne podrida,
el mismo frió en la calle.

Sentimientos de una hormiga
que se cambió de hormiguero,
ahora quiere hacer poesía
mientras cava su agujero.















​

 

Rimas minúsculas, dice el tío.
A ti no te salen de esas, ni queriendo.
Ya hablaremos de las musas de este "romance", eso si no vuelves a desaparecer, que te pierdes más que un perdigón chico
A ver si de esta... tú sabe.

Es un lujazo verte por aquí, me alegro, tela.

Un abrazo, sin lengua... cambio.

 

Cuando dije romance, fue en sentido figurado, sin tener que ver con la estructura. Lo he entrecomillado, para que se entienda mejor.
El destinatario seguro que lo coge a la primera.
Gracias por el apunte.

 

No hay nada que disculpar, sé que no hubo intención ninguna de molestar ni de nada por el estilo.
No quedan aqui (casi) expertos, por desgracia; todos aprendemos de todos.
No te pienses que me molestó, incluso mi agradecimiento fue sincero.

Saludos.