Mary Mura
Poeta veterano en el portal
Río de montaña
El deshielo de las cumbres, teje hilos de blancura,
entre la matas verdosas, va mojando la espesura.
Primero como cascada, salpicón sobre las piedras,
aroma de vivo verde, va enterrándose en las hiedras.
Ese río que en silencio, golpea contra las rocas,
se superpone a ese canto, que los pájaros provocan.
En las orillas del rió, flores silvestres florecen,
mezclándose de color con las flores que aparecen.
Aletean mariposas, colores de alas ligeras,
alguna hiedra que trepa, aroma de primavera.
Mirar la naturaleza, con silencio en sus sonidos,
carga el alma del humano, que a veces cierra su oído.
Mary Mura
El deshielo de las cumbres, teje hilos de blancura,
entre la matas verdosas, va mojando la espesura.
Primero como cascada, salpicón sobre las piedras,
aroma de vivo verde, va enterrándose en las hiedras.
Ese río que en silencio, golpea contra las rocas,
se superpone a ese canto, que los pájaros provocan.
En las orillas del rió, flores silvestres florecen,
mezclándose de color con las flores que aparecen.
Aletean mariposas, colores de alas ligeras,
alguna hiedra que trepa, aroma de primavera.
Mirar la naturaleza, con silencio en sus sonidos,
carga el alma del humano, que a veces cierra su oído.
Mary Mura