errante xilos
Poeta recién llegado
Azules ficciones descansando en la madrugada,
amarillos brillos dejando sus huellas,
naranjas sensaciones sumando cansancios,
rojos finales madurando el delirio,
arrinconando el deseo de la caída,
estallando en el eterno teatro
de lo que ha sido creado...
De lo que no ha sido mascullado,
de lo que no ha sido silenciado por la burla,
por el vicio,
por la animal empresa del hedor,
de la vorágine de la destrucción,
por las cuentas,
el plástico,
la ilusión del confort...
Es verdad,
ahora las matanzas son de matiné,
las conciencias acalladas con cualquier cliché...
Lo denigrante un show,
lo falso el rostro de la "realidad"...
Lo malo es la ternura,
lo original destaca por su ausencia...
La destreza de la enfermedad
en la mirada atónita de las víctimas,
como algo tan usual
ya no da tanto asco,
ya se vio,
se consumió tanto desde hace tanto,
que es "normal"...
Pero un puño está alzado,
aún ahora,
aún con color...
Es hora de gritar...
Continuará...
amarillos brillos dejando sus huellas,
naranjas sensaciones sumando cansancios,
rojos finales madurando el delirio,
arrinconando el deseo de la caída,
estallando en el eterno teatro
de lo que ha sido creado...
De lo que no ha sido mascullado,
de lo que no ha sido silenciado por la burla,
por el vicio,
por la animal empresa del hedor,
de la vorágine de la destrucción,
por las cuentas,
el plástico,
la ilusión del confort...
Es verdad,
ahora las matanzas son de matiné,
las conciencias acalladas con cualquier cliché...
Lo denigrante un show,
lo falso el rostro de la "realidad"...
Lo malo es la ternura,
lo original destaca por su ausencia...
La destreza de la enfermedad
en la mirada atónita de las víctimas,
como algo tan usual
ya no da tanto asco,
ya se vio,
se consumió tanto desde hace tanto,
que es "normal"...
Pero un puño está alzado,
aún ahora,
aún con color...
Es hora de gritar...
Continuará...
