Usted es responsable de lo que lee. Créame, usted es responsable. Siempre. [gc]
a Naty Pincoya por su amor a la libertad.
Rómpele, rómpeme , rómpete .
Dios mirándose al espejo sin barba.
El espejo ciego del baño con la luz apagada.
Silencioso cachalote sin acordeón.
De sal adulterada.
De noche ahogada,
De estrella fugaz estrellada en el molar izquierdo.
De mosca mareada entre las cuerdas
de una guitarra eléctrica sin púa pupa.
De humo sin luto.
Rómpele.
Rómpeme.
Rómpete,
ebria soledad desesperada de gente sin desayunar,
soledad de un bus que llega antes de la medianoche de un 14 de marzo de 1983,
arpegio monocorde armónico lelo.
La vibración viaja por la raíz del árbol,
hasta sus ramas,
hasta el capilar verde de la hoja y hace aire que vibra bajo las cosas del cielo,
que es también el amor de un niño,
que vibra desde sus huesos,
que también es un soneto,
una daga.
¡Oh vibración en la próstata!,
¡Oh de silencio con O!
Pobre corazón sin rima.
Tanto roto de todo tonto,
vidrios reflejos agua de un florero azul,
rostros que pasan y roto yo.
Yo vi un ratón blanco amigo de Eunice.
¿Y si la saco a bailar?
No baila.
Laura en la brasa de mi cigarrillo adolescente,
yo era tan hermoso,
un bebote era,
cuando ella tragó mi lengua,
mi corazón nunca dijo basta. ¡Pobre!
Presbicia.
Presbítero.
Preñada.
Y yo salté.
Ella me miró caer.
¡Fueron tantos segundos y minutos en un reloj de cuarzo
sin teletransportación!
¡Qué se pasó la vida tan rápido, tan rápido, rápido!
En sus ojos celestes de cielo puro.
Desde el cielo de sus ojos caí.
¿No sé cómo caí de pie?
Todavía sueño que caigo. Pero no.
Ella sueña que vuela. Pero sí vuela.
Así nunca vamos a encontrarnos.
Ustedes. No me tengan pena. No. Por favor.
123 es mi teléfono.
¡Wingardium leviosa!
No. No vuelo no. Ella se voló.
Exit.
febrero de 2021.
a Naty Pincoya por su amor a la libertad.
Rómpele, rómpeme , rómpete .
Dios mirándose al espejo sin barba.
El espejo ciego del baño con la luz apagada.
Silencioso cachalote sin acordeón.
De sal adulterada.
De noche ahogada,
De estrella fugaz estrellada en el molar izquierdo.
De mosca mareada entre las cuerdas
de una guitarra eléctrica sin púa pupa.
De humo sin luto.
Rómpele.
Rómpeme.
Rómpete,
ebria soledad desesperada de gente sin desayunar,
soledad de un bus que llega antes de la medianoche de un 14 de marzo de 1983,
arpegio monocorde armónico lelo.
La vibración viaja por la raíz del árbol,
hasta sus ramas,
hasta el capilar verde de la hoja y hace aire que vibra bajo las cosas del cielo,
que es también el amor de un niño,
que vibra desde sus huesos,
que también es un soneto,
una daga.
¡Oh vibración en la próstata!,
¡Oh de silencio con O!
Pobre corazón sin rima.
Tanto roto de todo tonto,
vidrios reflejos agua de un florero azul,
rostros que pasan y roto yo.
Yo vi un ratón blanco amigo de Eunice.
¿Y si la saco a bailar?
No baila.
Laura en la brasa de mi cigarrillo adolescente,
yo era tan hermoso,
un bebote era,
cuando ella tragó mi lengua,
mi corazón nunca dijo basta. ¡Pobre!
Presbicia.
Presbítero.
Preñada.
Y yo salté.
Ella me miró caer.
¡Fueron tantos segundos y minutos en un reloj de cuarzo
sin teletransportación!
¡Qué se pasó la vida tan rápido, tan rápido, rápido!
En sus ojos celestes de cielo puro.
Desde el cielo de sus ojos caí.
¿No sé cómo caí de pie?
Todavía sueño que caigo. Pero no.
Ella sueña que vuela. Pero sí vuela.
Así nunca vamos a encontrarnos.
Ustedes. No me tengan pena. No. Por favor.
123 es mi teléfono.
¡Wingardium leviosa!
No. No vuelo no. Ella se voló.
Exit.
febrero de 2021.
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