sara0305
Poeta fiel al portal
Estás gris tanto como el surco de arena
que llora en tus pies errantes.
Has venido a mí,
buscando parir olvidos,
rogando un poco de cerveza
dos baladas de Neruda (te he dicho que Neruda era poeta)
y echarte en mi lecho hasta quedar vencido.
Todo para matar al recuerdo.
Solíamos matar nombres los viernes
después de que nos dejaban
un lunes o un martes
rellenos para colmo,
con papeles tardíos
por culpa de tener hasta el pelo
mojado, por el miedo de perderlos.
Y los perdíamos
Ingredientes para curar corazones:
Nada hay más fresco que el rock
Para torturar heridas,
Y nada más hiriente que una sinfonía
De bocas mudas como lo que callamos.
Sin embargo
Ahora te dije:
No Mateo, tengo visita.
/Era viernes
Yo estaba con alguien
Tú estabas medio ebrio y solo/
Es Martes:
Mateo: ¿Puedes el viernes?
Sara Montaño
Derechos Reservados
que llora en tus pies errantes.
Has venido a mí,
buscando parir olvidos,
rogando un poco de cerveza
dos baladas de Neruda (te he dicho que Neruda era poeta)
y echarte en mi lecho hasta quedar vencido.
Todo para matar al recuerdo.
Solíamos matar nombres los viernes
después de que nos dejaban
un lunes o un martes
rellenos para colmo,
con papeles tardíos
por culpa de tener hasta el pelo
mojado, por el miedo de perderlos.
Y los perdíamos
Ingredientes para curar corazones:
Nada hay más fresco que el rock
Para torturar heridas,
Y nada más hiriente que una sinfonía
De bocas mudas como lo que callamos.
Sin embargo
Ahora te dije:
No Mateo, tengo visita.
/Era viernes
Yo estaba con alguien
Tú estabas medio ebrio y solo/
Es Martes:
Mateo: ¿Puedes el viernes?
Sara Montaño
Derechos Reservados
