Sábanas tejidas en tiempos mudos

Y en la mirada triste de un niño espero...
saco un frasco... lo destapo
atento a sus ojos que son míos...
allí guardo su lágrima
mientras el alma se aferra al alma
el vacío me abriga... me pone sábanas tejidas en tiempos mudos
huérfano me quiere... sin memoria de tiempo
mi carne sabe cosas que nublan la mirada
se pierde mi ser en estrechas grietas
Quito mi ropa para parecerme un poco...
la hiel no deja de tejer
esas son las veces que busco la llave en su lágrima
la máquina de coser suena... su sonido es macabro aturde mi piel
así las lágrimas son reales son de carne
hasta respiran

 

Excelencia en la calidad maravillosa de la creación, tarea sobresaliente.
Jorge Lemoine y Bosshardt, "Estrella Máxima" de Mundo Poesía.