Salchicha Frankfurt.

Lo he visto claro.
No soy eminencia.
Creía que sí. Con mi pensamiento, yo destacaba.
Es puro y duro, este sentimiento.


Mediocridad bienvenida.


Como ser fulana y admitirlo. O mascar chicle en clase.
Vulgaridades que quedan en casa. En familia.
No compartimos estos trapos sucios, con nuestras amistades.
Seríamos ejemplares de la raza humana, en minoría.


Seríamos torpes. ¡ Qué aburrido ! De eso, escapo, y por eso, fumo tabaco. Me drogo, levemente.


Para ver si levanto el vuelo, con mis alas.
Algunas plantas sagradas mejoran el raciocinio y el intelecto.
Pero el vicio corre un tupido velo por sobre quien uno, realmente, es.
Huyendo despavorido, de la imagen reflejada en el espejo.


¡ Oh, soy yo ! Una salchicha Frankfurt.

 

Entonces, ¿ No soy un genio ? Yo, que tantos poemas he escrito, juntando letras...
Qué decepción. Creo que voy a fumarme otro cigarrillo.
Prefiero eso, antes que llorar. ¿ Lloraré las penas de mi corazón enamorado ?
¿ Sufriré el lamento de este corazón apasionado ?

 

Gracias, amigo. Eres leal. Yo soy real. Je, je, je. Luego por tanto, tú eles chino.
Es bloma, homble.
Me alegro por tu conocimiento de mi indumentaria, o circunstancia. O existencia.