isaac newton
Poeta que considera el portal su segunda casa
En el arbol de hojas
funebre miedo...
entre esa araña.
Tocando la noche, es
cielo madera
con una constelación.
Tardan las horas en que
rozan el pecho
las desquiciadas plumas.
funebre miedo...
entre esa araña.
Tocando la noche, es
cielo madera
con una constelación.
Tardan las horas en que
rozan el pecho
las desquiciadas plumas.
