Sangra la pluma

No soy poeta dijo:

Sangra la pluma.


Sangra la pluma cuando la tinta
dimana del corazón que añoras.
Sangra el poeta su amor soñado
cuando contempla lo que denota.
Pinta por lienzos trazando nubes
que desdibuja trazando sombras.
Se rasga el alma, se duerme sólo,
despierta en campos de flores rosas.

Usa la tinta en su propia pluma
mojada en sangre de su persona.
Escribe asido a sus sentimientos,
contempla todo sin paz ni gloria.
Adquiere marcas puntualizadas,
reminiscentes, que nunca aflora.
Vive en amor recibiendo tinta
del corazón que a su lado mora.

Siempre canta, siempre escucha, llora
de ver si escribe o si habla su obra
y si no hay candil ni luz, ni vela
que alumbre su oda... ¡muere el rapsoda!
y sus cantos, poeta.
Y sus cielos sin tierra.
Y sus mares sin velas,
donde siempre navegan
con audacia las letras
que recorren serenas
el camino que esperas.
​

-- Juan Bautista --

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Lirae dijo:

En tu poema hay mucha fuerza, mucha alma y mucha vida...Quizá, no escribiste literalmente con sangre, pero tu si te filtraste a través de la piel de tus dedos...
Son maravillosos los poemas, en los que el poeta se deja parte...Ellos respiran solos...Este vive solo...
No cansa leerlo.
¡Es precioso, JB!

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Darkness.cl dijo:

Belleza y dulzura querido amigo...
Un gusto leerte...te abrazo con todo mi cariño...
Nancy

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No soy poeta dijo:

Sangra la pluma cuando la tinta
dimana del corazón que añoras.
Sangra el poeta su amor soñado
cuando contempla lo que denota.
Pinta por lienzos trazando nubes
que desdibuja trazando sombras.
Se rasga el alma, se duerme sólo,
despierta en campos de flores rosas.

Usa la tinta en su propia pluma
mojada en sangre de su persona.
Escribe asido a sus sentimientos,
contempla todo sin paz ni gloria.
Adquiere marcas puntualizadas,
reminiscentes, que nunca aflora.
Vive en amor recibiendo tinta
del corazón que a su lado mora.

Siempre canta, siempre escucha, llora
de ver si escribe o si habla su obra
y si no hay candil ni luz, ni vela
que alumbre su oda... ¡muere el rapsoda!
y sus cantos, poeta.
Y sus cielos sin tierra.
Y sus mares sin velas,
donde siempre navegan
con audacia las letras
que recorren serenas
el camino que esperas.

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Abrahám Emilio dijo:

es cierto la tinta expresa nuestro alma, es como nuestra sangre...!
saludos Juan.

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Ferra dijo:

Los poemas son parte de la sangre de quién los escribe tiene esencia y vibran al contacto de los ojos de los lectores que les infunden vida para vibrar en sus mentes y bocas. Un afectuoso saludo y lo mejor siempre para tu camino. Hasta luego.

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No soy poeta dijo:

Sangra la pluma.


Sangra la pluma cuando la tinta
dimana del corazón que añoras.
Sangra el poeta su amor soñado
cuando contempla lo que denota.
Pinta por lienzos trazando nubes
que desdibuja trazando sombras.
Se rasga el alma, se duerme sólo,
despierta en campos de flores rosas.

Usa la tinta en su propia pluma
mojada en sangre de su persona.
Escribe asido a sus sentimientos,
contempla todo sin paz ni gloria.
Adquiere marcas puntualizadas,
reminiscentes, que nunca aflora.
Vive en amor recibiendo tinta
del corazón que a su lado mora.

Siempre canta, siempre escucha, llora
de ver si escribe o si habla su obra
y si no hay candil ni luz, ni vela
que alumbre su oda... ¡muere el rapsoda!
y sus cantos, poeta.
Y sus cielos sin tierra.
Y sus mares sin velas,
donde siempre navegan
con audacia las letras
que recorren serenas
el camino que esperas.
​

-- Juan Bautista --

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