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Santiaguito querido, menem dijo.

Tema en 'Prosa: Generales' comenzado por Idiot Lump, 13 de Octubre de 2020. Respuestas: 2 | Visitas: 194

  1. Idiot Lump

    Idiot Lump Poeta recién llegado

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    9 de Octubre de 2020
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    Nacimiento de pedro, destinado al sufrimiento,
    porque su padre no le dice,
    lo necesario para salvarse del tizne,
    su padre no le explica, no le avisa,
    que el pueblo donde viven, inmigrante,
    no es como lo pintan los vecinos, infantes,
    en realidad el pobre pedro, debe entender,
    por su propia experiencia, por si mismo, ya crecido,
    que el pueblo en cuestión, que santiago... esta desvencijado,
    y mas que un prado, es un paramo, sin aunque sea un cactus poblando,

    -Se abre un libro sobre una mesa de madera laqueada, medio marcada por el calor de la pava apoyada, anteriormente por la madre cansada de pedro avellana, en todas y cada una de las mañanas, en el libro se perciben unas letras arcaicas de tipografía incierta, a mano, manual, casera, el libro lo escribió pedro, hace ya muchos años, cuando todavía no estaba muerto, o eso decían los médicos, bueno, no puedo realmente, yo un pobre y estúpido, simplón narrador, pretender opinar al respecto, a lo sumo, puedo decir que estaba ya en ese momento, empezando a estar un poco loco, entonces, como estaba diciendo, se abre el libro... ajá, hm, mh, esta bien, ahí esta, así es, okay, perdón por semejante interrupción, es que no me leí el guión y ayer se murió mi viejo, estoy algo aturdido y se me puso blanco el pelo de tanto espanto, soy canoso creo, pero igual, ¡Se me puso mucho mas claro! qué, ¿Como que no es posible? ¿Que dices? Antes era gris sí, pero ahora da la impresión, de que en cualquier momento, empieza una tormenta en mi pelo y que va a gotearme hasta en el cerebro... Bueno, bueno, ya, ya, demasiada explicación y boludeo, basta. (que miedo)
    -El narrador tose un poco, sale algo de sangre, pero es tan poco que es imperceptible, además hay algo de corriente en la casa, entrando desde la ventana, hace varios años abierta, mas o menos desde el ultimo aniversario, que no festejó, porque fue el mismo donde su esposa se murió, y la casa de pena se llenó, bueno cuestión, que tan solo falta me ponga a describirles la condición de la madera y que tan agrietada están las suelas de su suegra, no, no, no señor.
    -El narrador del narrador agarra el guión, le pega una ultima ojeada rápida y prosigue con la descripción del evento en cuestión.
    Bueno, como estaba diciendo, el tipo este tose un poco, sí, exacto, como se lo imaginan, así, ah para, claro, tengo que narrar, ja, ¿Lo que hace uno por un sueldo misero, apenas suficiente para poner comida sobre el plato, eh? Contar historias ajenas, siempre me pareció un acto demasiado esquizofrénico, pero bueno, acá estoy, las vueltas que da la vida... son siempre una mierda, ¿Simpática mi reflexión, eh? ¿No? Y a mi que me importa tu parecer flaco, mi opinión es mi opinión y yo me río de lo que quiero, o eso haría si estuviera vivo y no fuera solamente un poco de tinta en un papel, bah, en realidad, ni siquiera soy eso, apenas soy un cúmulo de pixeles brillando en tu pantallita barata, ¿De 24 pulgadas? Nah, muy grande, no creo que tengas semejante maquina, porque si me pedís opinión, hoy en día nomás los pobres leen, porque no pueden darse el lujo de gastar, chupar, golpear, masacrar, dominar, humillar, marginar, violar o por lo menos drogarse, hoy en día, los pobres nada mas pueden separarse de la realidad por medio del texto en los escritos, o no, para, ¿De que planeta se supone que vengo? Pero que guión de mierda que te mandaste capo, imposible de leer, mucho menos de memorizar, bueno loco, no se de donde soy ni de donde sos vos, no se ni quien se supone que soy, ¿El narrador del narrador? Pero que clase de imbecilidad es esta man, no tiene el mas mínimo gollete, cuestión... Necesito el dinero y por eso acá estoy, no para, eso ya lo dije, fua, que hartante, ¿Porque no apagan el micrófono un segundo? Es insoportable saber que cada minima palabra saliendo de mi boca queda guardada para la posteridad, no quiero sufrir semejante responsabilidad, si yo nomás soy un fracasado, que derecho tengo de llenar las mentes de los demás con mi basura, sigo divagando, perdón, una vez mas digo, che que me pasa, porque trato de hablar en verso, ¿Que se supone, que soy mogolico? Je, ni la mas puta idea de leyes narrativas tiene el flaco pseudo-escritor este, que me parió, mira donde vengo a dejarme explotar, seguro estaría orgulloso mi viejo, que ni tengo, porque ni soy, bueno vos tampoco, así que no te me vayas agrandando, en fin, ¿Que estaba diciendo? ah sí.
    El muchacho, no, no, el viejo, el viejo este, o no sé, capaz que no es tan viejo, acá no especifica la edad exacta, nomás dice ''viejo'' aunque por alguna razón esta medio tachoneado, amateur... Bueno, el hombre este, de edad indefinida, posiblemente posterior a la adultez, tose un poquito, pero justamente como es tan poco y hay una brisa considerable en el ambiente, la tos con sangre (me olvide de especificar que tenia sangre, sí, mi error, mi macana, pero igual el de encima mío ya lo había dicho (ah no, estoy diciendo cualquiera otra vez, el que dijo que tenia sangre era yo, memoria de mierda, calculo que de todas formas post-producción ira a editar todo esto)) se dispersa tan rápido que nuestro escritor no se percata en absoluto.
    -Vuelve a entrar en la sala oscura sala donde son grabadas las voces de la narración el narrador numero uno, el canoso.
    Hola que tal, como están amigazos, los extrañé mucho, bueno, como decía... a ver... bueno, abramos el guioncito, que ahora me mando a describir el libro con toda la furia.
    -Se aprecian a simple vista unas letras entre torcidas y estrambóticas, algo esquizofrénica, medio tambaleantes, de subidas y bajadas, de tamaño intercalado cuasi-sistemáticamente, en un papel desgastado, humedecido y con manchitas de gotas color marrón, yo creería que de café con leche, pero no estoy totalmente seguro, estas letras raras e inconsistentes las escribió pedro ya viejo y son básicamente, según la tapa y titulo de la obra ''Santiaguito querido'' una serie de sensaciones, apreciaciones y pensamientos de pedro ya en una senilidad incipiente, cabe recalcar que según el, esto vendría a ser el equivalente tercer mundista a una guía de turistas, solo que nadie va a leer esta y se presume es esta la razón para que sea tan breve y subjetiva, también puede ser que sea así por su naturaleza de delirio de viejo loco, con medio pie en el cementerio y medio pie en la mierda, como diría mi tía, creo, hace mucho que no la veo y no me acuerdo el dicho, la verdad nunca le tuve mucho aprecio, hm, esto se esta volviendo demasiado largo y tedioso, los dejo con el librito raro que les estuve describiendo:

    Santiago del estero, es un lugar austero,
    para quien busque bañarse en dinero,
    Eros, Eros, Eros, Eros, Eros
    que me has hecho, que he hecho,
    todo por morder un poco de pulpo,
    todo por pretender ser hombre súcubo,
    que me has hecho, que te he hecho,
    para merecer todo este infierno,
    acaso la lujuria no es tu sello,
    acaso el sequito no es tu deseo,
    la meta de mis sueños,
    el final de mis respiros,
    es todo mismo, para vos,
    es todo nada, para mi,
    porqué tal empeño,
    en rebajarme a un cerdo,
    porqué tanto esfuerzo,
    para tacharme de cero,
    porqué siempre el menos,
    de entre todos los números,
    siempre tengo que ser el menos...
    Eros, Eros, Eros, Eros, Eros,
    porqué, desvirtúas todos mis anhelos,
    si yo solo te he dado todo lo que tengo,
    porqué, hazte carne y contéstame,
    aunque sea te pido, que lo hagas una vez,
    vamos, no te cuesta nada, no puedes perder la fe,
    porque lo que no se tiene, no se cuida ni se pierde,
    vamos, Eros, manifiéstate y hazte voz así puedo escucharte,
    y quien sabe tal vez, hasta logre, con mucha suerte entenderte,
    porque yo, no soy capaz de aceptar sin mas, que nunca fui alguien,
    ni mucho menos que no soy, aunque respire, igual que mi señor,
    ¿no me habían dicho, no se suponía, que todos éramos en la cuna,
    una misma sangre, que todos éramos de igual posibilidades,
    que todos teníamos la llave, necesaria para el triunfe del hábil,
    o es que me mintieron, mis pobres padres, a un niño, le mintieron?
    siento asco, siento rechazo, pero no hacia ellos, sino a mis pensamientos,
    oh viejos, porque soy tan pendenciero, que pretendo culparlos de mis fracasos,
    oh tiesos, porque soy es que no soy estanciero, si yo siempre estudio y pienso,
    ¿no es supuesto que el hombre honesto, ha de recibir el grácil gesto del dios bueno,
    después de todo, no es eso lo que ustedes, el padre, el oficial, mi abuelo y el colegio me dijeron,
    porque ahora el pulso se me hace cada vez mas lento, y los ojos me pesan menos, pero están menos abiertos,
    porque desde ayer el blanco rodeando la pupila se me ha ido tiñendo de rojo espeso, que he hecho, les pregunto,
    que he hecho, Eros, dios, diablo, eterno, efímero, suspiro, respiro, a todos al unísono les digo, que he hecho,
    para merecer nada mas que esto, para siempre tener en la cabeza rebotándome los lamentos,
    porqué no puedo tener lo mismo que ellos, quienes siempre veo comiendo, aunque estén llenos y regordetos,
    porqué jamás puedo experimentar la felicidad y plenitud que se hace presente en los rostros del rego(r)deo?
    acaso me mintieron... mis propios ancestros... acaso me mintieron...
    o soy adoptado... he vivido equivocado... o soy adoptado... me han robado...
    quien es el que me quitó... el derecho de verme en el espejo... quien me sacó...
    quien borro mi busto... quien corto mi rama del familiar árbol... quien me extrajo...
    quien es el... quien soy yo... cuales son mis pensamientos...
    que es el deseo... quienes somos nosotros... cual es el momento...
    quien... quien... qué...
    donde... cuando... porqué...
    me han sacado el pasado... me lo han suplantado... por pan añejado...
    me separaron del campo y el arado... me quitaron los pies del suelo... me relegaron del contacto...
    me enterraron... me sacaron la caña... para solo dejarme la carnada...
    no tengo mas mi casa... provocaron la tormenta... y ahora mi cabeza junto la tempestad se ausenta...
    me sustrajeron también la cordura... no les fue suficiente sacarme el espacio... mucho menos el sustrato...
    quien esta haciendo esto... quienes planearon tales sucesos... donde se reúnen a hacerlo... cuando paso el tiempo...
    ya no entiendo... ya no quiero... ya no pienso... ya no me alimento...
    me voy muriendo... estoy desapareciendo... me desvanezco... no soy...
    sincero... no puedo... no quiero... honesto...
    bueno... deseo... viento... viento...
    no... no... no...
    no... no...
    sí... señor.
    (¿Porque me llevas lejos,
    y de ti mismo me extraes,
    tu que exiges el amor,
    tu que pides la dedicación,
    porque me haces volar,
    con los ojos cerrados,
    siempre a destiempo,
    siempre... lejos,
    siempre... muerto,
    me odias dios,
    dios me odias,
    quiero creer que no,
    pero no sé a quien le hablo,
    me pierdo, no creo, no siento,
    se me van los momentos, al huevo,
    para empezar por el principio,
    quien es dios?)
    (quien es vos,
    quien soy yo,
    quienes somos,
    atroz, voraz,
    puede ser, no,
    fe, pierde, pez,
    pisa, revienta,
    pobre pez, qué,
    muerde no sé,
    capaz, tal vez,
    maybe, it may,
    verano, invierno,
    se termina el ciclo,
    fusilamiento de pedro,
    el siempre hambriento,
    porqué vienen extranjeros,
    a por montones, a robarnos,
    lo poco que tenemos, el cobre,
    ¿Porqué? santiago del estero,
    es solo paraíso nuestro, suyo
    punto final, termina el cuento.)

    Color de nota:

    No resta lenguaje para quien no posee dialecto, no resta dialecto para quien no tiene amigos, no hay amigos para el solitario, no hay soledad para el trabajo, no hay tiempo, no hay tiempo, cuando no hay ni restos, porque se los comieron los menchos, los negros, los chinos, los blancos, los indios, se lo comieron todos, menos yo, que estoy solo, en este cuarto, polvoriento, estoy solo, ya no estoy.

    Fui ingerido, porque el pueblo entero, es una trampa al acecho. Miedo, miedo, miedo, miedo, miedo.
    Tengo.
     
    #1
    Última modificación: 16 de Octubre de 2020
    A Gustavo Cavicchia le gusta esto.
  2. Maramin

    Maramin Moderador Global Miembro del Equipo Moderador Global Corrector/a

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    Bienvenido Idiot Lump, muy loca desde luego esta primera composición que nos presentas medio en verso, medio en prosa, en forma surrealista y que nos la ofreces como primicia y muestra de tu obra literaria. Me parece que tienes buenas perspectivas para escribir buenos textos y poemas.

    [​IMG]
     
    #2
  3. Gustavo Cavicchia

    Gustavo Cavicchia Gus

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    26 de Mayo de 2007
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    Género:
    Hombre
    Color de nota:

    No resta lenguaje para quien no posee dialecto, no resta dialecto para quien no tiene amigos, no hay amigos para el solitario, no hay soledad para el trabajo, no hay tiempo, no hay tiempo, cuando no hay ni restos, porque se los comieron los menchos, los negros, los chinos, los blancos, los indios, se lo comieron todos, menos yo, que estoy solo, en este cuarto, polvoriento, estoy solo, ya no estoy.

    Fui ingerido, porque el pueblo entero, es una trampa al acecho. Miedo, miedo, miedo, miedo, miedo.
    Tengo.


    Pues, me parece bueno amigo.
     
    #3

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