Saudade

Algo muere, en resumen, los domingos por la noche
Algo de venas azules, luces amarillas,
(es como un meta-silencio en las manzanas)
escapa inaudible por entre los espinos.

Y no se quita con café, ni con aguardiente bravo
(algo…)
Mancebas desnudas licenciosas, ellas también lo sienten intuyen duelen,
sí.


Paseos por el parque con niños y niñas que se van
algo en las alcantarillas
(¡Quién pudiera preguntarle a los ratones, a las cucarachas!… sin miedo a una pelea)
Lazo en espiral que corta
la carne y las estrellas
(…a los perritos)

En las faldas, dorso de las piernas,
pies con zapatos de tacón.

Serán pequeños adelantos de muerte
Los domingos tarde, por la noche
Será otra más de esas heridas inefables
Manantiales de reseca arena
por los que repta una serpiente
(malentendida, denostada)

Será un ave, pelícano en el sol

Algo -no se sabe-, espeso pero tan fluido
negado a querer irse y a pretender quedarse,
turbio y a la vez tan cristalino…

César en febrero, 2023. Algo que mutila. ​

 

Hola, Alma de lobezna. Gracias por estar. Tú sabes de mí y de los domingos.

Me causó un respiro sonreído saber de ti. Se te quiere..

 

Sí, algo que muere en domingo por la tarde, es un poco de nosotros, entregados a la brutal melancolía de este día que muere y nos arrastra.
Un gusto volver a leerte estimado César.

 

No solo fuiste la primera persona que vino a comentar este poema, también fuiste la primera en venir a felicitarme por esta distinción... GRACIAS. Que la vida te llene de bendiciones, Alma de poesía.