César Guevar
Poeta que considera el portal su segunda casa
Algo muere, en resumen, los domingos por la noche
Algo de venas azules, luces amarillas,
(es como un meta-silencio en las manzanas)
escapa inaudible por entre los espinos.
Y no se quita con café, ni con aguardiente bravo
(algo…)
Mancebas desnudas licenciosas, ellas también lo sienten intuyen duelen,
sí.
Paseos por el parque con niños y niñas que se van
algo en las alcantarillas
(¡Quién pudiera preguntarle a los ratones, a las cucarachas!… sin miedo a una pelea)
Lazo en espiral que corta
la carne y las estrellas
(…a los perritos)
En las faldas, dorso de las piernas,
pies con zapatos de tacón.
Serán pequeños adelantos de muerte
Los domingos tarde, por la noche
Será otra más de esas heridas inefables
Manantiales de reseca arena
por los que repta una serpiente
(malentendida, denostada)
Será un ave, pelícano en el sol
Algo -no se sabe-, espeso pero tan fluido
negado a querer irse y a pretender quedarse,
turbio y a la vez tan cristalino…
Algo de venas azules, luces amarillas,
(es como un meta-silencio en las manzanas)
escapa inaudible por entre los espinos.
Y no se quita con café, ni con aguardiente bravo
(algo…)
Mancebas desnudas licenciosas, ellas también lo sienten intuyen duelen,
sí.
Paseos por el parque con niños y niñas que se van
algo en las alcantarillas
(¡Quién pudiera preguntarle a los ratones, a las cucarachas!… sin miedo a una pelea)
Lazo en espiral que corta
la carne y las estrellas
(…a los perritos)
En las faldas, dorso de las piernas,
pies con zapatos de tacón.
Serán pequeños adelantos de muerte
Los domingos tarde, por la noche
Será otra más de esas heridas inefables
Manantiales de reseca arena
por los que repta una serpiente
(malentendida, denostada)
Será un ave, pelícano en el sol
Algo -no se sabe-, espeso pero tan fluido
negado a querer irse y a pretender quedarse,
turbio y a la vez tan cristalino…
César en febrero, 2023. Algo que mutila.
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