Y cómo no, a estas horas me viene de pronto la inspiración. Me acorrala, no me deja ni dormir, necesito desahogarme antes. Y así siempre. He estado preguntándome si realmente soy quien quería ser. Y no lo soy. He cambiado: han cambiado mis convicciones, mi aspecto físico, mi manera de caminar. Lo jodido es saber que has perdido tu esencia: que un día te levantarás y no serás nadie, sólo un tipo que tiene una franja horaria ocupada durante cinco días a la semana. Un tipo gris en una enjambre de tipos grises. Uno va perdiendo el brillo de las pupilas, se nota. Esa chispa que sólo tienen los idiotas y los felices. No, ya no hay chispa, ya no hay felicidad. Y poco a poco va quedando cada vez menos de todo, nos vamos viendo arrastrados al nihilismo de lo personal más absoluto. Y entonces hemos muerto. Hemos muerto mucho antes de que nos pongan un traje de madera, mucho antes de toda esa parafernalia de gente llorando. No hay vuelta de hoja, las pupilas apagadas no se encienden. Los muertos no reviven.
