IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Se escribe sola la poesía,
porque sola la han dejado,
cuando abandonamos todo impulso,
toda voluntad de fiero sentir,
cuando quedamos más vacíos
que la mente de un suicida,
cuando la valentía no encuentra guarida,
porque los suelos de la rebeldía
nunca crecen,
cuando cada eco se pierde
sin un guía,
entre reflejos que saltan
de los espejos de la conciencia,
se escribe sola la poesía,
porque ella ha de quererse viva,
aún sin tinta, ni ojos que la contemplen,
se escribirá a si misma,
y sin vida será
aún más longeva que la eternidad,
porque un pensamiento,
es obra material,
porque un dulce sentimiento,
es cielo y manantial,
será lo que en ella aflore,
entre añoranzas tardías,
la cadencia de su pluma,
siempre vence al olvido,
siempre nutre su valor.
porque sola la han dejado,
cuando abandonamos todo impulso,
toda voluntad de fiero sentir,
cuando quedamos más vacíos
que la mente de un suicida,
cuando la valentía no encuentra guarida,
porque los suelos de la rebeldía
nunca crecen,
cuando cada eco se pierde
sin un guía,
entre reflejos que saltan
de los espejos de la conciencia,
se escribe sola la poesía,
porque ella ha de quererse viva,
aún sin tinta, ni ojos que la contemplen,
se escribirá a si misma,
y sin vida será
aún más longeva que la eternidad,
porque un pensamiento,
es obra material,
porque un dulce sentimiento,
es cielo y manantial,
será lo que en ella aflore,
entre añoranzas tardías,
la cadencia de su pluma,
siempre vence al olvido,
siempre nutre su valor.
