Gloria Maria Granero
Poeta adicto al portal
No se escribir mi folio.
Una luz al final del pasillo.
Pasa.
Pasa que te invito a mi trinchera.
¿Oyes el ruido?
Es normal, no tengas miedo, es el ruido de las aves escondiéndose del viento.
¿Qué como es eso?
Será que no me expreso bien, disculpa.
¿No conoces las raíces arrancadas de la tierra?
¿No te suena eso del hambre?
¿No te suena eso del frío?
Lo siento.
Puede ser que me emocione,
discúlpame.
Es que tengo el alma en carne viva.
Tendría que habértelo dicho hace tiempo.
Tengo mis dudas, discúlpame, estoy muerto.
Aunque al menos aún respiro,no tengo nada en esta trinchera oscura.
Y te aseguro que de pena también se muere el hombre.
¿Qué quieres que te diga?
¿Lloran las nubes cuando pasa la tormenta?
No soy de carne y hueso pero la necesito.
No, no dramatizo amigo, se llama poesía.
Una luz al final del pasillo.
Pasa.
Pasa que te invito a mi trinchera.
¿Oyes el ruido?
Es normal, no tengas miedo, es el ruido de las aves escondiéndose del viento.
¿Qué como es eso?
Será que no me expreso bien, disculpa.
¿No conoces las raíces arrancadas de la tierra?
¿No te suena eso del hambre?
¿No te suena eso del frío?
Lo siento.
Puede ser que me emocione,
discúlpame.
Es que tengo el alma en carne viva.
Tendría que habértelo dicho hace tiempo.
Tengo mis dudas, discúlpame, estoy muerto.
Aunque al menos aún respiro,no tengo nada en esta trinchera oscura.
Y te aseguro que de pena también se muere el hombre.
¿Qué quieres que te diga?
¿Lloran las nubes cuando pasa la tormenta?
No soy de carne y hueso pero la necesito.
No, no dramatizo amigo, se llama poesía.
