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Se muere la tarde.
Voy a correr los visillos
que se alzan como sudarios
y me vuelvo a mirarte.
También en tus ojos
se mueren las horas.
Apenas los labios musitan
- ¿dónde tu voz? - entiendo
tu llamada sorda
Leche de almendras
que te alimente, leche
de vida para blanquear
tu piel amarilla - ¿dónde
tu piel tostada?... Lloras
Sólo con los párpados.
No quieres llorar, lo sé,
pero estás llorando.
No son tuyos los ojos
ni las lágrimas,
Ni las manos de hambre
que en la cocina reinaban.
Se muere la tarde.
Avanza la muerte sorteando
mil precipicios abiertos
en los huesos de tu cara,
cortando,
riendo,
bailando
Te daría palabras para decirle
que no hay nada que entregarle,
que no estás, que te has ido
hace semanas, que no es trofeo
tu cuerpo diezmado y exangüe.
Se va muriendo la tarde.
Lloras leche de almendras
mientras me das más que palabras
para ahuyentar a las parcas cobardes.
Palabras que no te dije
como navajas que matan la tarde.
Fabuloso aunque triste poema, Adela. El último endecasílabo magistral. Un gusto leerte.
Un beso desde Almería.
Que enormidad de poema.
Cuando uno se queda mudo... muchas veces es el mejor homenaje. Vaya mi silencio a un poema de fondo y forma tan... (te dije: aquí los adjetivos se me escapan, o el tropel es abrumador, así que SILENCIO para ti, poeta)
Estoy sinceramente conmovido. Tuyo es el mérito.
Hermoso poema. Rezuma ternura y tristeza. Enhorabuena
Este es un poemazo amiga mía...
Muy hermoso. Ya le puse sus 5 estrellas.
Saludos Adela...
Hasta pronto.
Se muere la tarde.
Voy a correr los visillos
que se alzan como sudarios
Y me vuelvo a mirarte.
También en tus ojos
se mueren las horas.
Apenas los labios musitan
- ¿dónde tu voz? - entiendo
tu llamada sorda
Leche de almendras
que te alimente, leche
de vida para blanquear
tu piel amarilla - ¿dónde
tu piel tostada?... Lloras
sólo con los párpados.
No quieres llorar, lo sé,
pero estás llorando.
No son tuyos los ojos
ni las lágrimas,
ni las manos de hambre
que en la cocina reinaban.
Se muere la tarde.
Avanza la muerte sorteando
mil precipicios abiertos
en los huesos de tu cara,
cortando,
riendo,
bailando
Te daría palabras para decirle
que no hay nada que entregarle,
que no estás, que te has ido
hace semanas, que no es trofeo
tu cuerpo diezmado y exangüe.
Se va muriendo la tarde.
Lloras leche de almendras
mientras me das más que palabras
para ahuyentar a las parcas cobardes.
Palabras que no te dije
como navajas que matan la tarde.
Lo mejor que he leido ultimamente, es realmente prodigioso tu poema,
lleno de imagenes profundas y bellas, muy, muy bien logrado, felicidades, y gracias por compartirlo. Juliana.
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